Душа должна быть радостной!

Художник Владимир Юрьевич Жданов.







Расплавленный июльский день.



Расплавленный июльский день…
Пластмасса неба голубая
Течёт, в огне изнемогая,
Живое молится на тень.

Железное раскалено,
И на воде играют искры,
И ветер замирает быстрый,
Войдя в открытое окно.

Рисует память в пустоте
Две человеческих фигуры,
Поник зелёный лист понурый,
Темнеют пятна на листе.

Июль… спокойно спящих муз
Строка напрасно не тревожит,
Застывший свет дышать не может,
Едва держа незримый груз.

И лишь докучный птичий звон
С утра в лесу не умолкает,
Как будто кто-то точно знает,
Что скоро песней станет он.



Стихи © Григорий Хубулава

Александр Чернышев.СТАРЫЙ ДОМ.




***

Дома, где я жила, все умерли давно,
их призраки во сне слабее писка…
Но там, где нам дано души двойное дно —
теперь они свою нашли прописку.

Там старый особняк, веранда и гамак,
там во дворе играет радиола.
Порой они встают из вороха бумаг
подобием сердечного укола.

Знакомое крыльцо… похожий силуэт…
пары конфорок коммунальной кухни…
О как мне явствен след давно умерших лет…
Гори, гори же ясно, не потухни!

Дворовые друзья, весёлые снежки,
с балкона на верёвочке записка…
Когда порой ни зги, ты память разожги
и мёртвых не вычеркивай из списка.

Я прислонюсь к стене среди родных теней,
в тумане проявившегося снимка…
И будет всё ясней, где ночи дней длинней,
где мертвецы с воскресшими в обнимку.



Стихи © Наталия Максимовна Кравченко

Художник - Скоробогатая Алеся Михайловна.



Пчелиная простота.

Я росла на седом меду, в лепестках из пчелиных снов.
У омшаника старый дуб, да и дедов был сруб не нов.
Просочится ли синева в разомлевшее сито лет…
Помню, мама несла дрова, а сорока плутала вслед.

И текло по запястьям швов утекающих в счастье бед —
«Угождал» простотою слов силе мёда занятно дед.
А с утра моросящий дол полудиких в саду ромах
Обходил, непривычно зол, на заметный бабулин взмах.

Там, где в изгородях зажат свежесхваченный вой ветров,
Нас, бессовестных салажат, покосившийся шик цветов
Настораживал в липких днях… Умиляла, желтея, гарь…
Это, солнцем дыша в углях, «заговаривал» пчёл дымарь.

В полотенцах сухих дорог за деревней следов не счесть.
Чуть за двадцать теперь дворов… И сорока, конечно, здесь.
В расселившихся снах тону, отпустив сорочье нытьё…
А пчелиную простоту солнце в листьях дубовых пьёт.



Стихи © Лидия Шишко

Художник Александр Юрков.




Осень в прутьях.


Осень прутьями подрезает
Клин серёжчатых журавлей.
Осень сеном сорит в сараях,
Отставляя хребты граблей.

Сколько ситца, шелков сносила,
Созревая в среде своей…
Беспробудной, невыносимой
Бесприютной осталась ей.

Беспросветная и лихая,
В дым расхристанная в полях,
Разноцветием полыхает,
Осыпаясь на древний шлях.

Видно в том неуёмность бродит,
Кто на всё за своё готов,
Кто рождён неподкупным вроде
Средь берёз и родных цветов.

Кто сумел у огня и неба
Распластаться, но не сгорел…
Но сойдётся ли быль и небыль
На подушках отрадных дел?

Перетлеют чуднЫе листья
Сытым кормом для жалкой тли.
Только песням чужим не литься:
Осень в прутьях… И журавли…



Стихи © Лидия Шишко

Художник Станислав Брусилов."Медвежий ручей".


***


Люблю я эти пасмурные дни
за то, что так нерадостны они,
за то, что ничего не обещают —
ни солнышка, ни ласки, ни весны,
за то, что с нами так они честны
и лень нам снисходительно прощают.

Ну здравствуй, хмурый серенький денёк!
Присяду на тебя как на пенёк
и отдохну от бега и прогулок.
А ты, не обманя и не маня,
свернись клубочком в доме у меня,
найдя там поуютней закоулок.

Себя на домоседство обреку
и вспомню Саши Чёрного строку:
«Ну сколько вас ещё осталось, мерзких?
Все проживу!» И этот тусклый день,
любя его застенчивую тень,
его туман и слабый свет нерезкий…

Спасибо, день, что ты хотя бы есть,
что позволяешь быть такой как есть,
что можно пред тобой не притворяться,
как тот, кто так же хмур и одинок,
кого хотелось взять бы в свой денёк,
и сбросить с сердца маску и наряд свой.



Стихи © Наталия Максимовна Кравченко