Душа должна быть радостной!

Франсуа-Андре Венсан. Сократ обучает Алкивиада, 1776




Ты, Сократ, умён стократ.

Ты, Сократ, умён стократ,
Всей Эллады собеседник,
И от первых до последних
Побалакать с каждым рад.
Ибо в каждом человеке,
Будь богат он или нищ,
Истины живут вовеки,
Заронить попробуй лишь.
Поболтай с каменотёсом,
Просвети раба, вдову…
Это — как сандали босым,
А голодному — халву.
Это как намыть запруду
Над бескормицей степной…
А ещё… Уважь зануду,
Поболтай, Сократ, со мной!


Стихи © Евгений Глушаков

Скобеев В.В."Вербное воскресенье".





Вербная неделя.


В жёлтый сумрак мёртвого апреля,
Попрощавшись с звёздною пустыней,
Уплывала Вербная неделя
На последней, на погиблой снежной льдине;

Уплывала в дымаx благовонныx,
В замираньи звонов поxоронныx,
От икон с глубокими глазами
И от Лазарей, забытыx в чёрной яме.

Стал высоко белый месяц на ущербе,
И за всеx, чья жизнь невозвратима,
Плыли жаркие слёзы по вербе
На румяные щёки xерувима.


Стихи - Иннокентий Федорович Анненский

Художник И.Н.Павлов "Юность"




Поезд в юность.


Когда вокруг то вой, то скрежет
И лай зловещих новостей —
Я уезжаю в Безмятежинск,
Привет из юности моей.

Сажусь на станции Стограммовск
С платформы Быстрый Закусонск,
И без меня Телепрограммовск
И Интернетовско- Айфонск!

Я покурю на остановках
Кобзонск, Битлово, Песняры…
На дальней станции Каховка
Чуть покусают комары…

На полустанке Коньяково
Мне проводник чуть-чуть нальет,
А вот уже и Комарово,
Где Скляр так весело поет!

А вот и город назначенья,
Где по Тенистой я пройду
И под антоновское пенье
Найду далекую звезду…

Пусть поезда уже не прежни
И чуть поблекло волшебство,
Но как же тянет в Безмятежинск,
Где крыша дома моего!



Стихи © Юрий Викторов

Художник - Герман Травников.Вербное воскресенье. 1989 г.




***


моя родина — разворована,
недолюблена, словно женщина.
равнодушными зацелована.
нелюбимым рукам завещана…

моя родина — двор да паперти.
лес в тревоге шумит осинами.
все не тем она стелет скатерти
и не тех угощает винами…

не укрыта людской заботою,
об обиде расскажет тополю.
всем рубашки латает-штопает,
а сама бродит голой по полю.

моя родина — баба глупая:
любит пламенно, плачет по ночи.
тащит ведра. водою хлюпает,
а никто не предложит помощи:

трав не косит. забор не сделает.
слово выронит безобразное.
всем бы — скатерти только белые:
наливай, мол, да будем праздновать!..

в доме бедном — стена неровная.
накормила. за что ж обидели?..
моя родина — мышь церковная:
гости вынесли все, что видели:

и дешевое, и ненужное —
зоб набили себе, как вороны.
и остались объедки с лужами.
занавески — и те оборваны.

наследили руками потными
там, где скатерти ниткой вышила.
а она — убирает метлами.
улыбается, мол, привыкшая…

баба глупая, мамка добрая…
голова твоя белоснежная…
что ж не там ты, где надо — гордая?..
и совсем уж не с теми — нежная…

и за всех в воскресенье вербное
в церковь старую поторопишься:
чтоб не делали, где б мы не были —
и покрестишься. и помолишься…





Стихи © Алена Васильченко

Великая Среда. Христос в Вифании.

Питер Пауль Рубенс - «Пир в доме Симона Фарисея»





Магдалина II

У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые Твои.

Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.

Ноги я Твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.

Будущее вижу так подробно,
Словно Ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.

Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.

Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.

Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.

Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?

Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до воскресенья дорасту.



Стихи - Борис Пастернак.
"Стихотворения Юрия Живаго"