Душа должна быть радостной!

Художник Артамонов Валерий - "Первый снег".





Первый снег....


Нежной хризантемой выпал первый снег,
Кончился осенний незамужний век.
Белою невестой осень ноября,
Небо нарядило… Видимо, не зря:

Отдают невесту в жёны декабрю,
В воздухе кружится: «Я тебя люблю!»
С белой хризантемой осень в волосах…
Закружил декабрь деву на руках.

Обвенчалась осень — с плеч одежды снег…
Кончился осенний незамужний век.


© Натали Самоний

Художник Медведев Игорь."Клязьма в ноябре".





Ноябрьское.


Последние листы, как нижнее белье
На старой деве, смотрятся уныло.
И новая болезнь, и время не мое,
И лето про меня уже забыло.

Привычная соцсеть: иллюзия свобод —
Истории, прогулки, лица, встречи.
А близкие вокруг вьют кокон из забот,
Который утешает, греет, лечит.

Не нравился всегда характер ноября
За подлую безжалостность погоды.
Но где-то в вышине по-прежнему парят
Пернатые настойчивой породы.

Понятен их посыл. Я из таких сама.
В стихи сверну реальности картину.
Пусть ветер бьет в лицо, сводя порой с ума,
Настанет день, и он подует в спину.


© Елена Куличенко

Щепетнова Наталия.Фикус.



***

«Игорь чувствует себя неважно после этой жары. Пусть он поживёт у вас. Может, что-то сделаешь с ним? А то загнётся же!» — пишет племянница.

«Хорошо, неси своего Игоря. Просмотрю, что можно сделать»


И мне приносят Игоря. Он выглядит и, правда, неважно: вялый, бесцветный и почти лысый. «Не жилец» — думаю я и еду в магазин за свежей землёй.

Потому что Игорь — фикус и его нужно пересадить.

Теперь в моем цветнике появился мужчина Игорь. Не совсем здоровый, но подающий надежды.

Вокруг петуньи бесстыдно выставляют себя напоказ, трогательная виола моргает своими разноцветными глазами, а крепкая крестьяночка — герань смотрит на всех с лёгким презрением: ей что лето, что зима — сидит себе, улыбается, щурится на солнце.

Что будет с Игорем? Выживет? Окрепнет? Вернётся ли домой? Или найдёт своё счастье здесь?








© Nataliya Drovosek

ХУДОЖНИК - ЗЕНЮК ИРИНА."Я несчастный голодный котёнок -3"




История про любовь.


Одна девушка хотела купить котенка.

Не простого, а золотого, так сказать.
Очень редкой породы, очень дорогого. Ну, вот такое у нее было желание.
Она долго выбирала. Наконец, выбрала. И потом еще пришлось долго ждать очереди.
И стоил этот котенок чрезвычайно дорого, поверьте, очень дорого.
Это был престижный котенок, такие есть только у богатых людей. Девушке даже пришлось копить деньги довольно долго, чтобы купить именно этого котенка. И уже осталось ждать несколько дней, ей уже позвонили и сказали, что скоро можно будет забрать — ее очередь подошла.
Она обрадовалась. Представила, как она будет любить своего котенка. Как в инстаграм выложит фотографии с ним. Как купит ему всякие прелестные кошачьи вещички. Потом вышла во двор выносить мусор и на помойке нашла котенка. Ужасно некрасивого, со сломанной лапкой. То ли он сам сломал, когда полз под дождем и упал. То ли его кто-то ударил, кто его знает. Они уже даже не мяукал, а сипел, открывая ротик. И шерсть свалялась и промокла от дождя, он как скелетик был. И глаза гноились, и уши. Какой-то больной котенок.
Она его подобрала и взяла себе. Ни секунды не раздумывая. Принесла домой и положила в шикарную постель, приготовленную для котенка-принца. Дала теплого молока и вызвала ветеринара на дом. А потом позвонила хозяевам дорогого котенка и спросила: можно ли отказаться? Те даже обрадовались, потому что у них сильно просил шикарного котенка один знакомый богач. Даже удачно все получилось очень. Хотя девушка все равно купила бы дорогого котенка, если бы его никто не хотел покупать. И было бы два кота. И она бы обоих любила, наверное.
Но она выбрала. Так получилось. Хотела одно, а получила другое. Совершенно другое. Маленькое, грязное и больное. Которое она взяла на руки — и полюбила. И вылечила. И спасла. И сейчас у нее есть громадный кот с желтыми глазами, такой, полосатый, — самый обычный. Самый любимый. Лучше него никого нет. Так судьба распорядилась.

И это — история про любовь. Про девушку, которая хотела одного, а нашла другое. И очень счастлива теперь. Так бывает в жизни. Это любовь. И где ее найдешь — никогда не знаешь…




© Анна Кирьянова

Илларион Прянишников."Порожняки".





Куда идти...


Куда идти? — Мир холодом прошит.
Ноябрьский дождь вбивает в землю сваи.
Здесь осень всех, как кухня полевая,
унынием накормит от души.

Но Музыка ещё живёт в груди —
сорвавшейся с небес мечтой ребёнка. -
Непоправимо рвётся там, где тонко…
И вздрагивают рельсы впереди.

И ты над ними медленно кружишь.
Внизу, в промозглой бездне отражаясь,
спит родина, как женщина чужая,
как будто не тебе принадлежит.

В сторонке курит время. Для него
ты — промельк мысли, вымысел досужий,
скупой намёк на солнце в мёрзлой луже…
Ты для него не значишь ничего.

И всё же есть для сбившихся с пути
сигнальные огни далёких вышек.
И, вроде, всё равно, откуда вышел,
но как же важно знать, куда идти…


© Елена Копытова Рига