ЛЮБИМЫЕ ИМЕНА.

Майя

Красною кистью
Рябина зажглась.
Падали листья.
Я родилась.

Спорили сотни
Колоколов.
День был субботний:
Иоанн Богослов.

Мне и доныне
Хочется грызть
Жаркой рябины
Горькую кисть.



[ Изображение на стороннем сайте: 056e3d70f102.jpg ]

Великий поэт - собратьям по перу...


О. Э. Мандельштаму




Никто ничего не отнял!
Мне сладостно, что мы врозь.
Целую Вас — через сотни
Разъединяющих верст.

Я знаю, наш дар — неравен,
Мой голос впервые — тих.
Что вам, молодой Державин,
Мой невоспитанный стих!

На страшный полет крещу Вас:
Лети, молодой орел!
Ты солнце стерпел, не щурясь,
Юный ли взгляд мой тяжел?

Нежней и бесповоротней
Никто не глядел Вам вслед...
Целую Вас — через сотни
Разъединяющих лет.

12 февраля 1916





Александру Блоку



Думали — человек!
И умереть заставили.
Умер теперь, навек.
— Плачьте о мёртвом ангеле!

Он на закате дня
Пел красоту вечернюю.
Три восковых огня
Треплются, лицемерные.

Шли от него лучи —
Жаркие струны по́ снегу!
Три восковых свечи —
Солнцу-то! Светоносному!

О поглядите, ка́к
Веки ввалились тёмные!
О поглядите, как
Крылья его поломаны!

Чёрный читает чтец,
Крестятся руки праздные…
— Мёртвый лежит певец
И воскресенье празднует.





А вот и финальный аккорд

Наши души, не правда ль, еще не привыкли к разлуке?
Все друг друга зовут трепетанием блещущих крыл!
Кто-то высший развел эти нежно-сплетенные руки,
Но о помнящих душах забыл.

Каждый вечер, зажженный по воле волшебницы кроткой,
Каждый вечер, когда над горами и в сердце туман,
К незабывшей душе неуверенно-робкой походкой
Приближается прежний обман.

Словно ветер, что беглым порывом минувшее будит
Ты из блещущих строчек опять улыбаешься мне.
Всe позволено, всe! Нас дневная тоска не осудит:
Ты из сна, я во сне...
Кто-то высший нас предал неназванно-сладостной муки!
(Будет много блужданий-скитаний средь снега и тьмы!)
Кто-то высший развел эти нежно-сплетенные руки...
Не ответственны мы!

По жизни видимся нечасто, тем приятнее увидеть знакомое лицо, заодно вспомнить историю нашего
знакомства еще по Германии, дружбу наших родителей, а дальше и все детские годы.
Вот сколько навевают воспоминаний старые фотографии.

Салют по поводу Дня Победы отгремел, скорбные воспоминания о дне начала войны отдалились,
но вот теперь, прямо сейчас не могу не поделиться с тем, на что натолкнулась,
блуждая по литературным страницам, что захватило душу и не отпускает.
Сразу вспомнился свой Бессмертный полк: погибшие от ран, сраженные пулей,
пережившие блокаду, пропавшие в концлагерях. Захотелось поделиться.

Стихотворение «Мой товарищ»

Написано в декабре 1944 года. Долгое время переписывалось
и передавалось устно с многочисленными искажениями (или в разных вариантах) как народное,
то есть как стихотворение неизвестного автора-фронтовика.
По сути приобрело народный характер.
Об авторстве Дегена стало известно только в конце 1980-х годов.

Мой товарищ, в смертельной агонии
Не зови понапрасну друзей.
Дай-ка лучше согрею ладони я
Над дымящейся кровью твоей.
Ты не плачь, не стони, ты не маленький,
Ты не ранен, ты просто убит.
Дай на память сниму с тебя валенки.
Нам ещё наступать предстоит.

Евгений Евтушенко назвал эти восемь строк Дегена гениальными,
ошеломляющими по жестокой силе правды:

"Что сделал стих Иосифа Дегена?
Разрезал он острее автогена
все то, что называется войной,
треклятой, грязной, кровной и родной".

ВЕСНА
Мирра Лохвицкая.

То не дева-краса от глубокого сна
Поцелуем любви пробудилась.
То проснулась она - молодая весна,
И улыбкой земля озарилась.

Словно эхо прошло, - прозвучала волна,
По широким полям прокатилась:
'К нам вернулась она, молодая весна,
Молодая весна возвратилась!'

Смело вдаль я гляжу, упованьем полна, -
Тихим счастием жизнь осветилась.
Это снова она, молодая весна,
Молодая весна возвратилась!