Стихи берущие за душу

Взлетел он над Землёю выше звёзд.
Домой вернулся сам уже звездою.
В общении же скромен был и прост.
Без жажды славы сердце молодое.
Своей улыбкой покорил весь мир.
Глаза лучились радостью и счастьем.
Людей обычных, королей кумир
Стал гордостью планеты в одночасье.
Простой смоленский русский паренёк
Поднялся ввысь, где Ангелов обитель.
Сверкнув, погас, как яркий огонёк.
Теперь уже и сам он небожитель.
Свою покинул быстро колыбель.
Планете не хватило притяжения.
Но будут помнить люди тот апрель.
Гордиться первым в мире достижением.

Автор: Нина Ганькина

Как незаметно молодость ушла...

И в шутку, и всерьёз о весне в Сибири...

Цветут помидоры, и перец цветет
А снег в Сибири идёт и идёт.
Рассада не знает про снег, ей тепло.
С надеждой глядит сквозь двойное стекло.
В сарае понуро грабли стоят,
Лейки, рыхлилки и шланги грустят.
Зонтик роняя скупую слезу,
Видит во сне уже лето, грозу.
Укрывшись сугробом мангал за углом
Мечтает людей угостить шашлыком.
Печальное платье в прихожей висит,
На унты в углу с подозреньем глядит.
Шляпа с полями вздыхает с тоской,
Завидуя шапке сейчас меховой.
И только лопаты с восторгом сейчас
Пустились в весёлый и радостный пляс!
Ведь без подмоги не выйдет во век
Сегодня с крыльца дорогой человек!
Уж май на пороге смущаясь стоит,
А с неба апрель мягким снегом летит...
Сибирь без сюрпризов. Прощаясь с зимой,
Радует снежной холодной весной.

Мы - дети военной поры

Мы — дети военной поры
Мы горя хлебнули в избытке,
Нас ночью будили зенитки,
Фашистские бомбы летели
На школьные наши дворы.
Под грозным мужавшие небом,
Блокадным вскормленные хлебом,
Взрослевшие раньше, чем надо,
Мы — дети военной поры.

Спасались от смерти в подвале
И в очередь утром вставали,
Отвыкшие петь и смеяться,
Не знавшие детской игры,
Все беды делившие вместе,
С фронтов ожидавшие вести,
Мы — дети огня и железа,
Мы — дети военной поры.

Мы в классе дремали устало,
Учебников нам не хватало,
Мы гибли зимою от стужи,
А летом от страшной жары.
И матери, прячась в сторонке,
Скрывали от нас «похоронки», —
Но мы уже всё понимали,
Мы — дети военной поры.

Привыкшие к грому фугаски,
Отцовской не знавшие ласки,
Курившие дома украдкой
Цигарки из пыльной махры,
Ходившие в рваных опорках,
В горелых чужих гимнастёрках,
Мы — дети нелегкой Победы,
Мы — дети военной поры.

М. Матусовский

Нас двадцать миллионов
От неизвестных и до знаменитых,
Сразить которых годы не вольны,
Нас двадцать миллионов незабытых,
Убитых, не вернувшихся с войны.

Нет, не исчезли мы в кромешном дыме,
Где путь, как на вершину, был не прям.
Еще мы женам снимся молодыми,
И мальчиками снимся матерям.

А в День Победы сходим с пьедесталов,
И в окнах свет покуда не погас,
Мы все от рядовых до генералов
Находимся незримо среди вас.

Есть у войны печальный день начальный,
А в этот день вы радостью пьяны.
Бьет колокол над нами поминальный,
И гул венчальный льется с вышины.

Мы не забылись вековыми снами,
И всякий раз у Вечного огня
Вам долг велит советоваться с нами,
Как бы в раздумье головы клоня.

И пусть не покидает вас забота
Знать волю не вернувшихся с войны,
И перед награждением кого-то
И перед осуждением вины.

Все то, что мы в окопах защищали
Иль возвращали, кинувшись в прорыв,
Беречь и защищать вам завещали,
Единственные жизни положив.

Как на медалях, после нас отлитых,
Мы все перед Отечеством равны
Нас двадцать миллионов незабытых,
Убитых, не вернувшихся с войны.

Где в облаках зияет шрам наскальный,
В любом часу от солнца до луны
Бьет колокол над нами поминальный
И гул венчальный льется с вышины.

И хоть списали нас военкоматы,
Но недругу придется взять в расчет,
Что в бой пойдут и мертвые солдаты,
Когда живых тревога призовет.

Будь отвратима, адова година.
Но мы готовы на передовой,
Воскреснув,
вновь погибнуть до едина,
Чтоб не погиб там ни один живой.

И вы должны, о многом беспокоясь,
Пред злом ни шагу не подавшись вспять,
На нашу незапятнанную совесть
Достойное равнение держать.

Живите долго, праведно живите,
Стремясь весь мир к собратству
сопричесть,
И никакой из наций не хулите,
Храня в зените собственную честь.

Каких имен нет на могильных плитах!
Их всех племен оставили сыны.
Нас двадцать миллионов незабытых,
Убитых, не вернувшихся с войны.

Падучих звезд мерцает зов сигнальный,
А ветки ив плакучих склонены.
Бьет колокол над нами поминальный,
И гул венчальный льется с вышины.

«Нас двадцать миллионов» Расул Гамзатов (1986)