Душа должна быть радостной!

Щербаков Борис Валентинович. Красная площадь.1975.



***

Я верующим был.

Почти с рожденья

я верил с удивленным наслажденьем

в счастливый свет

домов многооконных…

Весь город был в портретах,

как в иконах.

И крестные ходы —

по-районно —

несли

свои хоругви и знамена…

А я писал, от радости шалея,

о том, как мудро смотрят с Мавзолея

на нас вожди «особого закала»

(Я мало знал.

И это помогало.)

Я усомниться в вере:

не пытался.

Стихи прошли.

А стыд за них

остался.






Стихи - Роберт Рождественский.

Синев Евгений, "Березовая роща".




Ностальгия.

Чужие мы в этой богатой стране,
Хоть небо и звёзды на наши похожи,
И выдержки больше в хорошем вине,
И гуще усыпано розами ложе.

Чужие и море, и жаркий песок,
И люди, улыбчивы, тоже чужие…
Из множества разных земель и дорог
Я край вспоминаю родной с ностальгией.

Таинственный шёпот берёзовых рощ,
Пьянящие запахи майской сирени…
Не силу, не блеск, не богатство и мощь,
А дух пред которым склоняю колени…

Вечернего неба сверлю окоём,
Скучаю по песням без давности срока…
Душой обнимаю наш старенький дом,
Что ждёт и скучает вдали одиноко…




Стихи © Людмила Воронова Супрун

Vincent Van Gogh - The Siesta.(Винсент Ван Гога "Отдых после работы")




Торба.


Словно соль с горбушкою ржаной,
Навсегда останешься со мною,
Хоть никто не странствует с женой,
Как с дорожной торбой расписною.

Поплывём мы в праздник по реке,
Да и в будни скучные недаром
Ты со мною — в Тулу налегке,
Со своим брюзжащим самоваром.

Чемодан без ручки я. Прости.
Разногласий в этом нет вопросе.
И меня не запросто нести,
Но важней — что невозможно бросить.

Впряжены мы в общую арбу.
А когда ломаются колёса,
На плече своём и на горбу
Понесу без стона и без спроса.

В этой торбе — жизнь моя и смерть,
Сосчитать алмазы стрёмно даже.
Но руками трогать их не сметь —
Ничего в ней нет для распродажи!

Через край и страсть твоя, и грусть.
От такой избавиться попробуй.
С дивной ношей сказачной ношусь —
Коробейник с писаною торбой.



Стихи - Марк Постернак.

Художник Владимир Ахтырский.




Гимн будущему лету.

В отмытом к Пасхе утреннем окне
Тону в небесной майской глубине
И дна её бездонного не вижу.

День точно обойдётся без воды,
Раз облачные мирно спят киты,
А солнца луч такой нахально рыжий.

Тепло предъявит миру новый счёт,
Налью в янтарный чай тягучий мёд
И календарь перелистаю сонный.

Начну сюжет писать свой не спеша
В надежде получить от жизни шанс,
Пусть ангел вьётся рядом невесомый.

Гимн будущему лету сочинять
Заставят рифмы, что внутри меня.
Души моей безудержные всплески.

И пусть, как лёд, растает цепкий страх,
Тревога мне сегодня не сестра.
Прошиты ярким светом занавески…





Стихи © Инна Шаломович

Художник Liliia Sokolova.



***

А дожди — цветные радуги,
А ветра кладут поклон.
Бог ты мой, живи и радуйся,
Что попал в такой полон!




Стихи - алтайский поэт Владимир Мефодьевич Башунов.