Душа должна быть радостной!

Художник Бердюгина Екатерина,"Толпа".




Есть что-то безнадежное в толпе...


Есть что-то безнадёжное в толпе,
Где каждый — все, и каждый — по себе,
Бредущий в никуда из никуда,
Чтоб не оставить, в общем, ни следа,
Ну, может быть окурок у стены,
Под шорох человеческой волны,
Лежащий как случайный сувенир,
Как с борта судна выброшенный в мир
Небрежным жестом чьей-нибудь руки,
Чтоб догореть до фильтра от тоски.

Но что тебе до улицы, скажи?
Её домов высотных этажи
Не видят сверху выражений глаз,
А лишь затылки каждого из нас.
Вся улица — без крыши коридор,
Где мы от встречных глаз отводим взор,
Подобно окнам верхних этажей,
Чтобы себя не превратить в мишень.

Безглазы лица, безразличность спин,
Хотя любой идущий — Божий сын
Имеет душу вечную, но вход
Туда закрыт и каждый сам несёт
Свою суму, свой грех, свой крест, свой век —
Увы, судьба не делится на всех.
И ты идёшь с котомкой за спиной…
В которой «Всё моё ношу с собой» —
Сказал однажды некий мудрый грек,
И нам не на один хватило век,
Не без ущерба, ясно, для сердец…

И всё ж не зря сентенцию мудрец
Сию обдумав некогда изрёк…
Все и никто! И каждый одинок.
Есть что-то безнадежное в толпе…
Вот так, рискнешь подумать о себе —
И ты — толпа, хотя сидишь один
И сам себе и раб, и господин…

Захочешь — включишь ящик с массой див…
Захочешь — убежишь в страну олив,
Печальных кипарисов, синих вод,
Где ласковый лазурный небосвод,
В лесу предгорном с флейтой бродит Пан,
И жив Сократ, и в Аполлонов Храм
Приходит слушать пифию народ…
Всё так… и всё не так… и мир не тот.

Совсем не факт, что истина в вине,
Но, хочешь мира — будь готов к войне:
Вот слепок философии толпы.
Привычка заколачивать в гробы
Тела и мысли всех, кто жил не так,
Кого не купит золотой пятак,
И остановит только меч иль яд…
Потом всегда напишут всё подряд
За медный грош наёмники пера…

Но жизнь идёт и помянуть пора:
Пусть в честь героя вспенится струя!
Не нам чета, но Бог ему судья!
Спокойно спи! А мы еще нальём!
Всё было так, всё будет так… и дом,
В котором жить, в котором умирать —
Не мной построен и не мне ломать.
Спеклась с камнями вековая пыль…

И ты — такой же человек толпы,
Из этой мостовой и твой росток.
Все — и никто. И каждый — одинок.
И ты идёшь куда-то не спеша,
Где безнадежность вечна, как душа,
Где ты привык не жить, а прозябать
И фонари за звёзды принимать…

Поскольку город вечен, словно Бог,
И чутко слышит каждой мысли вздох,
И ты идёшь по проволоке-судьбе,
Где каждый — все, и каждый — по себе.
Чуть покачнулся и арены визг:
Ты не такой! Ведь ты разбился вдрызг!
Я ль еретик? Они еретики?
А что разбился — это пустяки!

Толпа — права. И ты ей не судья.
Ты — лишь змеёныш, а она — Змея!
Стать крысоловом тянет иногда:
Сначала крысы сгинут в городах,
Затем — детишки следом за тобой…
Увы, толпа останется толпой!

Кем бы ты ни был: Юлий Цезарь, Красс —
Толпа всё видит не имея глаз!
Толпа возвысит, свергнет и убьёт…
А так, на вид — гуляющий народ,
Где каждый — все, и каждый — по себе…
Есть что-то безнадежное в толпе.



Стихи © Кирилл Ривель

Художник - Саврасов Алексей Кондратьевич.Ранняя весна.






«Саврасов. Грачи прилетели»

Потемнели снега, потеряли красивость;
Облака смущены синевою небес;
Солнце ранней весны сквозь циклоны пробилось,
Осветило поля и буреющий лес.

В бликах света забор, колокольня церквушки,
Под дощатый сарай оседающий снег;
В Божьем храме святым ставят свечи старушки;
На холсте, за холстом говорит человек.

Говорит что весна, что грачи прилетели
И галдят на ветвях и хлопочут у гнёзд
Беспокойной ордой перелетной артели
На верхушках берёз, на верхушках берёз.

Ночью, может, ещё подморозит — застынет
Мокрый снег, и не зря из трубы вьётся дым…
О, России душа! Ты живёшь на картине,
Переполнена вся светом тёплым, живым.



Стихи - Нечитайло А. В.

Художник Павел Попов.




***

Один лишь маленький грешок
Упал пылинкою,
Но не заметил я, и шёл
Своей тропинкою.

То тут, то там
Мне в рюкзачок пылинки падали,
А мне казалось — пустячок,
Но много ль надо ли?

Чтобы пылинки «возросли»
В «плиту могильную»,
И стала ноша за спиною
Непосильною.

И тут я вспомнил про Него,
Который в Небушке.
Спасенье грешным подаёт
В Вине и Хлебушке!



Стихи © Мария Пахомова

Художник С.А.Виноградов.





***

Кроют золотом купола,
Снова в блеске иконостас —
чтоб душа в небеса взошла,
чтоб она расцвела у нас.

Но бывает, что пестрота
и сусальный золота блеск
затмевают для нас Христа,
душу гонят, как волка в лес…

Я зашёл как-то в нищий храм —
кирпича торчало ребро —
а — любовь ощущалась там
и дышало, как печь, добро…

Мне по сердцу та простота,
где, не взятая под арест,
есть живая Любовь Христа
и Его спасающий Крест.



Стихи © Протоиерей Андрей Логвинов

Анн-Франсуа-Луи Жанмо (Anne-François-Louis Janmot) - из цикла "Поэма о душе".





У Бога все живые.


Пусть слёзы не утёрты
(Мы плачем, мы такие),
Но Бог не знает мёртвых.
У Бога все живые.

А те, кто не у Бога?
Про этих я не знаю.
Ведь кто живёт убого —
Убого умирает.

Из ничего не может
Хоть что-то получиться
И не сумеет позже
Бесследно испариться.

И если жив я нынче,
То значит, жил и раньше.
И эта мысль граничит
С Бессмертьем, не иначе.

Пусть атеист упёртый
На истины простые
Ответит: мёртв, кто мёртвый,
И живы, кто живые.

И Бог с ним, пусть не верит,
Насильно не добиться.
Потом он сам проверит,
Потом он убедится.

Не долог сон могилы —
Мы где-то пребываем,
Своих родных и милых
Всё так же обнимаем.

Из мёртвого не может
Живое получиться
И в мёртвом всё живое
Не сможет раствориться.

А Бог не знает мёртвых
И спросит: кто такие?
И даже средь упёртых
У Бога все живые.



Стихи © Марк Постернак