Душа должна быть радостной!

А рожки?

Дверь из приемной в кабинет шумно распахнулась.
— Вам туда нельзя! — кричал секретарь. — Идет совещание! Начальство работает, стойте!
Но настойчивую посетительницу могли остановить только очередь из таких же как она или встречный цунами. Женщина ворвалась в кабинет, сбросила на стол манто и сумку, бегло огляделась.
— Сидите, значит, тут?! — с вызовом спросила она.
— Сидим, — робко ответил Бог.
Восемь архангелов подтвердили, синхронно кивнув.
— Вы по какому вопросу, миряночка? — ласково спросил Гавриил.
— Жанна Витальевна, — тихонько добавил Сариил, отвечающий за души человеческие.

Непрошеная гостья нервно одернула кофточку, воинственно крутанув головой с безупречной укладкой.
— У меня муж работает в министерстве, между прочим. Я свои права знаю, — издали начала Жанна Витальевна. — Вот это что? Что это, я вас спрашиваю?!
Женщина выставила вперед ногу и ткнула в нее ухоженным пальцем. Архангелы стали внимательно изучать конечность, обутую в лакированную туфлю.

— Что это? — тихонько спросил Бог Рафаила.
— Нога правая, — с уверенностью отвечал архангел, не подглядывая в блокнот. — Парный орган опоры и движения. Здоровая, пригодная для ходьбы и бега, без признаков заболеваний, длиною восемьдесят пять сантиметров. Размер ступни — тридцать седьмой. Левая чуть меньше, но в рамках допустимой физиологической земной погрешности.

Бог посмотрел на гражданочку и развел руками, иллюстрируя ответ.
— Нога? Вы считаете — это нога?! — еще больше рассердилась Жанна Витальевна. — Это никчемный обрубок! Вот у Наоми Кэмпбелл — нога! У Натальи Водяновой нога, а у меня свиная рулька!
Кофточка опять поползла наверх. Посетительница покраснела и навалилась на стол.
— Бракоделы! — гневно заявила она. — Нельзя женщине вставлять такие короткие ноги!
Архангелы нервно переглянулись.
— Так вы недовольны длинной нижних конечностей? — тихо спросил Бог.
— Можем прямо сейчас вытянуть, — заверил Рафаил.
Жанна Витальевна обвела аудиторию тяжелым взглядом.

— Слушайте меня внимательно, — грозно начала она и отпила из стакана Уриила.
Райский нектар слегка скривил розово-выпуклый рот посетительницы, но настроя не сбил.
— Ноги — длинные, стройные, шею — лебединую, кожу нежную, как бархат, попу — маленькую аккуратную, волосы блестящие…
Видя, что архангелы записывают, Жанна Витальевна повторила медленнее. Женщина села, мечтательно улыбнулась, переживая триумф. Привычно одернув кофточку, она примирительно заметила:
— Грудь можете оставить. Даже у вас лучше не получится.
Архангелы смущенно согласились.

— Глаза большие, выразительные, — продолжила она. — Мой вид должен вызывать в людях любовь, трепет, восхищение, желание прикоснуться!
От красоты картины, воссозданной в мечтах Жанны Витальевны, в кабинете запахло ее любимыми духами J’ador. Рагуил чихнул. Картинка поблекла, возвращая всех на небеса.
— Все понятно? — на всякий случай уточнила посетительница.
Собрание дружно угукнуло. Жанна Витальевна встала, грациозно подхватив манто и сумку. В дверях она на секунду задержалась, чтобы помахать всем ручкой.

Как только дверь закрылась, архангелы кинулись к окну.
— Опять жираф… — вздохнул Михаил.
— Все в точности, как просил заказчик. Этот вид вызывает в людях неизменное восхищение, — задумчиво сказал Бог, делая заметки в большой тетрадке.

Тем временем, жираф несмело огляделся, вытянул шею и коснулся мягкими губами свежей листвы. Сородичи рассматривали новичка с осторожностью. Некоторые уловили знакомый, едва различимый запах французских духов.

— А рожки? — с сомнением спросил Иеремиил.
Архангелы повернулись к Богу.
— Что рожки? — удивился Бог. — Вам что жалко? Пусть у нее будут и рожки!
Ответ удовлетворил всех: и высшие ангельские чины, и туристов, рассматривающих жирафов со вздохом умиления: «Создал же Бог такую красоту!»





Рассказ © Елена Шундикова

Художник - Вruno Pontiroli

Февральское солнце.


Пахнет влюбленностью, пахнет удачей.
Это февраль приболел или врет.
Нет бы — всё снова — мудрей и иначе.
Но ничего в самом деле не ждет.

В парке старуха сидит на скамейке,
Пес лопоухий шныряет кругом.
Надо в душе заменить батарейки.
И — всё сегодня! Не будет «потом».

Пусть лишь вздохнется. А будет, не будет —
После об этом — на свете другом,
Не испугаться бы \плюнут, осудят\ -
Нитку судьбы раскалить, как нихром.

Ангел-хранитель, не стыдно, лентяю?
Пальцем хоть изредка пошевели,
Я без тебя столько лет привыкаю
Видеть не свет, а насмешку вдали.

Но в феврале этом что-то такое,
Что не ложится в канву и шаблон.
Солнце над еле живою рекою
Гиперболоидом сделало склон —
Режется память и дело, и слово.
Бог или Воланд укрылся в бору?
Город на взгорье, долины подкова —
Нынче особенно всё по нутру.

И не стряхнуть эту одурь оттенков,
Только вприщур провожаю сорок.
Только антонимы — стенка на стенку.
И гардеробной в раю номерок.




Стихи © Александр Рудт

Художник - Михаил Сатаров.

Дряхлый священник тяжело вздохнул, переворачиваясь на другой бок. Последние месяцы он почти не вставал с постели. Недолго уже осталось ждать. Врачи дважды предлагали обратиться за помощью к эвтаназии, но самоубийство — тяжкий грех.

Пока жив — терпи и надейся.

Сан больного старика был всего лишь условностью. Последний храм на планете закрылся пятнадцать лет назад. Других священников не осталось. Люди давно перестали верить в то, что нельзя увидеть и измерить. Некому оказалось даже исповедовать умирающего.

— Господи, прости мне мои грехи… — еле слышно прошептал старец, испуская последний вздох.

И в этот самый миг, когда его сердце остановилось, где-то в необозримой дали, недостижимой для человека, что-то вздрогнуло и прислушалось к происходящему на голубой планете. Долгое время стояла абсолютная тишина, а потом её нарушило еле слышное:

— Последний сигнал на Земле угас…
— Как жаль… — раздалось в ответ.
— Точно ни одного не осталось?
— Совершенно точно.

Оттуда ничего не поступает.

Люди несомненно вымерли.

— Ну что ж, тогда выключайте Солнце.




Александр Рудазов «Рассказы из правого ботинка»

Художник - Мирослав Йотов.

Когда ты плачешь — это ерунда…
Тебе открою истину, как другу,
Что слёзы появляются, когда
Душа отжата через центрифугу
Людского равнодушия и зла!
…Сухи глаза, огромные, как блюдца…
Страшнее, если плакать не могла —
Тогда-то слёзы прямо в душу льются…




Стихи © Лариса Шахбазян

Художник Густав Климт.

Спасибо, мудрый Бог...


Со мною Бог, и, значит, я сильнее
Любых врагов, стреляющих в меня.
И я роптать, и сетовать, не смею.
Ведь вера — это сила и броня…
Когда весь мир разбился на осколки,
Мой личный мир, построенный в душе,
Когда внутри завыли болью волки,
Казалось, нет спасения уже,

То только ОН, святой и справедливый,
Тянул меня со дна неверных дум…
Кто голос Бога слышит, тот счастливый.
Жаль, верить сердцу не подскажет ум.
Просчитывая планы шаг за шагом,
Так люди только Господа смешат…
Моя любовь — мой белый флаг и шпага,
Моя победа, мой последний шанс…

А Бог не любит нудных фарисеев,
Что правильные лишь на первый взгляд.
И согрешивших — Он поймёт скорее,
Кто кается, и исправленью рад,
Чем тех, кто не грешит, чтоб в рай билеты
Поближе к сцене яркой получить…
И не нарушат потому запреты,
Забыв, как с сердцем собственным дружить…

Вот тех, в итоге, разочарованье
Настигнет и, наверно, огорчит.
Кто не грешил — не знает покаянья,
Не чувствует, как у других болит
Сутулая спина с Крестом тяжёлым.
Его несут сквозь боль разбитых ног.
Но это для души — спасенья школа…
И за неё спасибо, мудрый Бог!



Стихи © Ирина Самарина-Лабиринт