Порою жизнь — это исключительно вопрос наличия чашечки кофе!

Осенний кофе с настроением Танго- есть идея потанцевать
на помосте под музыку из патефона- как в былые времена



А давай я тебя угощу кофеём?
Посидим на веранде, как прежде, вдвоём,
Вспомним этих и тех, посмеёмся чуток —
Эти встречи для нас — кислорода глоток.
В русской печке для нас пирогов напеку —
Хошь, с малиною? С творогом? -разных могу.
Скоротаем с тобою вдвоём вечерок,
В кофеёчек добавим чутка коньячок.
Кровь по венкам играет, искрятся глаза,
Кто сказал-то, что девочкам кофий нельзя?
Заведу патефон — нам Вертинский поёт
И душа к небесам совершает полёт.
Под Русланову спляшем, тряхнём стариной —
Это ж надо, волшебный наш кофий какой!
Эх, подружка моя — молодая душой,
Как же редко пьём кофий, однако, с тобой!
То дела, то заботы, то просто никак,
А ведь нужен для счастия только пустяк —
Посидеть на веранде, попить кофеёк,
Все невзгоды свои запереть под замок.
Пусть буянят ветра, или дождь струны рвёт,
Счастье знать, что тебя на земле кто-то ждёт.
Нам с тобою, подруженька, нужно чуток —
Тёплый вечер, Вертинский, на двоих кофеёк!
__________________
С осенью в сердце

Кофе с листопадом...

Мисс Ви

На кофе, под осенний листопад,
Меня сегодня пригласила Осень...
Дарила листьев пряный аромат
И золотила розовый закат
Под звуки вальса "У берез и сосен"...

Тонули в тёмных лужах облака,
Кружились листья и скользили тени,
Несмелой грустью веяло слегка,
И словно дуновенье ветерка
Лист опустился на мои колени...

Задумчиво погладила рукой
И погрустила с Осенью немножко:
"Благодарю за вечер золотой,
За кофе с листопадом и покой,
И за кленовый лист в моё окошко..."

© Copyright: Мисс Ви, 2019
Свидетельство о публикации №119091907722

Юрий Антонов " У берёз и сосен"

Припев
"Только где ж ты,
где ты, середина лета?
В полевых цветах земля.
У берез и сосен
тихо бродит осень,
а в глазах уже зима."

Жаль, лето прошло, хотя в этот високосный год оно длинною аж в 4 месяца...

Горячий кофе много-много лет
Нам шепчет песнь осеннюю на ушко.


Патефон осени

заводит осень будто патефон
дождливую занудную шарманку
и покрывает шапкой рыжих крон
на сердце парка маленькую ранку
а белка в шубке цветом в листопад
хлопочет у подмокшего каштана
и ты всё отвечаешь невпопад
не обещая мне небесной манны
в кафе бариста ловкою рукой
осенний кофе разливает в чашки
деньки читает осень по бумажке
а тучи цугом мчатся над рекой

Лепесток Хэнни

Сентябрь Всё чаще начинает хмуриться небо, ревёт ветер.
Подошёл первый месяц осени.
Виталий Бианки «Сентябрь»


А в моём доме сентябрь бродит —
То кофе сварит, то дверь откроет,
То листьев ворох на стол расстелет,
То спит тихонько в моей постели.
И в голове моей тоже осень,
Октябрь завтра заглянет в гости…
Он будет кутать багряным пледом,
И вечерами вести беседы.
Вскипает чайник, сентябрь дремлет,
Ковер из листьев покроет землю.
Пирог вишневый и чай из мяты,
Тепло, уютно и так приятно…
Алла Радуга

«Вкус кофе прекрасен, но непонятен. Его нужно научиться
понимать и любить, только при этом условии можно с упоением
наслаждаться им в полной мере.»
Г. Флобер


СЧАСТЬЕ ПОМНИТЬ

Сидел я в кафе, что-то себе в тетрадке писал и за людьми вокруг наблюдал. И обратил внимание на пожилого человека,
который сидел через два столика от меня. Он тоже писал. Перед ним на столе лежала стопка белых листов, и он тщательно,
не спеша, что-то на них писал. Когда лист заканчивался, он переворачивал его и продолжал на второй стороне.

Я стал присматриваться. Мне удалось понять, что мужчина ( а на вид ему было лет 75-80) пишет в столбик какие-то слова.
Иногда он замирал на несколько секунд, словно вспоминая какое-то слово. Потом на его лице возникала тень улыбки и он записывал слово.
Вспомнил. Иногда улыбки не возникало и по движению его руки я видел, что он делает линию или прочерк.

Я продолжал писать свой текст, а он — свой. Когда солнце немного сдвинулось и осветило его столик, я разглядел, что как и я,
он пишет перьевой ручкой. Это уже был повод для разговора. И, попросив официанта присмотреть за моей сумкой, я подошел
к столику этого пожилого человека.

— Извините, я могу сесть за Ваш столик? — спросил я.
Литературный клуб

— Да, конечно, — удивленно ответил он, ведь в кафе было еще несколько пустых столиков.

И начался разговор. Я похвалил его ручку — это оказался старый «Белый отец», показал свой «Висконти» и мы предались воспоминаниям
о школьных днях, когда писали перышками и носили с собой чернильницы. Я в канувшем в лету СССР и он,
в аристократической Вене. С разницей в лет 20-25.

А потом я спросил — что он пишет в такой странной манере, столбиком.

— Ты заметил? — он улыбнулся, — молодец! Я прихожу сюда давно. Не каждый день, как получается. И каждое утро я начинаю
со списка. Сначала я пишу список своих правнуков — у меня их трое. Потом внуков — их восемь. Потом пишу список своих армейских друзей,
своих партнеров по работе, список городов и стран, в которых я побывал, список марок машин, которые у меня были. Иногда я пытаюсь
вспомнить стихи или песни, которые знал. Иногда пишу список улиц, по которым гуляю. Я помню номера телефонов своих детей — их трое,
помню номер телефона своего офиса, помню…

Мы проговорили около часа. Потом он вдруг заторопился и ушел.

А я остался сидеть в расстроенных чувствах. У меня два сына и я не помню их номера телефонов. Хотя я все еще помню марки машин, на которых ездил.

Потерять возможность ходить — это очень страшно. Но потерять память — самое страшное!

Борис Брестовицкий