Поэтическая страничка .

Стихи С. Лаврентьевой.

Я расту большим и смелым,
Зёрна дней держу в горсти.
Si vis pacem, para bellum.
Мама, мама, не грусти.
Воля выручит неволю,
Жар утихнет огневой.
Мы засеем это поле
Не телами, а травой.
Видел я во сне иное:
Нас услышат и спасут.
Выйдут лошади в ночное,
Лягут яблоки в росу.
В небе будет тонкий месяц,
В роще встанет светлый дым.
Это сердце кто-то взвесит
И оставит молодым.
Чем темнее, тем чудесней.
Звёзды плавают в реке.
Спой же мне лесную песню
На знакомом языке.
Я уже большой и смелый,
Скоро мне встречать весну.
Si vis pacem, para bellum.
Мама, мама... Я вернусь.

>> Ответ на сообщение пользователя Pitergrad1953 от 5 марта 2025 8:48

БЫТЬ ЖЕНЩИНОЙ.

Быть женщиной. Любить семью,
Хранить её от бед случайных...
Инстинкты древние и тайны
Не обошли судьбу мою.
Над долгом стирки и шитья
Вознёсся свет тепла и мира!
И переполнена квартира
Родным порядком бытия.
Я знаю- на моих плечах
Всё держится: дела и вещи.
Мне нравится забота женщин
Всю жизнь лелеять свой очаг.
Надеждой для ребёнка быть,
В его глазах ловит доверье.
Не испытать высокомерья
К тому, что надо печь и мыть.
Мне нравится и дух плиты,
И запах пищи первозданной!
На всей земле обетованной
Нежней приют найдёшь ли ты?
А утром в ранней тишине,
Спеша в круговорот работы,
Спокойна я. И от чего-то
Мой строгий труд так добр ко мне.
Мне нравится в гуденье дня
Так напрягаться, сил не пряча,
Чтобы желанная удача
Не смела обойти меня.
Быть женщиной. И жить любя.
Светить и озаряться светом.
И тратить целый век себя !
Какая честь в призванье этом!
Л. Щипахина.

Прильнуть бы носом к стеклу автобуса
За которым проносится мир огней,
И найти то место на карте глобуса,
Где мечталось, что будет трава зеленей.
Радоваться пятёркам, каникулам, праздникам,
Подарки искать под нарядной сосной,
Краснеть, встречаясь со старшеклассником,
Кружиться в вальсе на выпускной.
Хорошо бы забыться, уехать из города,
Испытать, как в детстве, душевный восторг
От домашней сметаны, домашнего творога
И, как бабушка делала этот творог.
Оказатся б в далёкой, забытой деревне,
Где живёт пара-тройка седых стариков,
Где рождаются песни и льются душевно,
И на двери не ставят звонков и замков.
Где с лица не смываются тени загара,
Где ложаться не поздно и рано встают,
И где чай с сахарком и дымком самовара,
Сохраняют особый домашний уют.
Оказаться бы снова той маленькой девочкой,
Когда в жизни так много ещё впереди,
Пережить бы всё это, прочувствовать клеточкой
До мурашек, до сладкой истомы в груди.

М. Бойкова.