Поэтическая страничка .

NINETTA написал:

[q]

К любимому Северянину добавляю
любимого Бальмонта.

[/q]

Благодарю!
Добавлю ещё картину Маковского. Она перекликается со строчками Северянина...." Гиацинтами пахло в столовой...."

Фокина О.А. Подснежники

Рос мальчишка далеко не неженкой,

Матери,отца почти не помнил.

Помнил он пожары,толпы беженцев,

Мертвецов,которых не хоронят.

Помнил виселицу - там на площади.

При нуже умел,хоть и не вор был,

Из-под носа утащить у лошади

Ячменём наполненную торбу.

И машину бешенно летящую,

Мог догнать и намертво вцепиться

В жёсткий борт,чтоб унести на кашу

Под рубашкой пригоршни пшеницы.

Рос мальчишка дерзким и насмешливым.

С малолетства зная лишь потери,

Не терпел ни нытиков , ни вежливых

В доброе добро совсем не верил.

И не шутки ради, а сознательно

Жёг себя,угрюмо стиснув губы:

Он и солнце делал истязателем,

Наводя на кожу через лупу.

Знал,как все дружки его вихрастые,

Разрезаясь в кровь осколком банки:

Будут пятки осенью распластаны

Льдом - больней,чем нынче от стекляшки.

Приходил в порезах и царапинах,

Плакала,над ним склоняясь,бабка,

А мальчишка только зябко вздрагивал,

В камешек сжимался,но не плакал.

Рос мальчишка далеко не неженкой!

Но чего не встретишь в царстве сонном!

И приснились раз ему подснежники -

Синие бубенчики со звоном.

Будто бы бежал он к ним сугробами,

Силою неведомой влекомый,

Листьями какими-то особыми,

Запахом,до радости знакомым.

Будто,издеваясь над мальчишкой,

Бил его,царапал,жёг щиповник,

И в лицо бросали сосны шишками,

Будто бы мальчишка был разбойник.

И на снег упал он,обессиленный,

Не способный больше к обороне.

А подснежник,глазоньками синими,

Будто,как живой,мальчишку понял.

Стебельком качая над сугробами,

Сам пришёл к мальчишке близко-близко:

С листьями,как руки папы,добрыми,

С голосом забытым материнским:

"Милый,твои ножки не устали ли?

Сыт ли ты?Твои рубашки чисты ли?" -

"Мама!"

...и подснежники растаяли.

"Папа!"

...ни бубенчиков ни листьев.

Только ветер где-то хлопнул ставней,

Только бабка охнула тревожно...

С этой ночи вовсе дома стало

Удержать мальчишку невозможно:

Следом за апрельскими ветрами

Убегал за город в одиночку,

Снег в лесу раскапывал руками,

Каждую осматривая кочку.

Он искал подснежники,конечно, -

Синие бубенчики со звоном,

Чтобы пережить любовь и нежность

Наяву,как в дивном царстве сонном.

...Солнце всё светлее улыбалось,

Ручейки текли из-под ладоней.

А когда и снега не осталось:

"Нет таких цветов!" - мальчишка понял.

Жизнь мальчишке показалась горше,

И себя мальчишке стало жальче:

Слёзы покатились,как горошины,

На мальчишкин "хлеб" - сосновый пальчик...

Всё!Он больше чудесам не верит!

Он уйдёт из сладостного плена, -

Слишком велика его потеря,

Чтобы можно ей найти замену.

Только всё ж на солнечной опушке

Он,вздохнув,нарвал цветов букетик,

Чтобы дома спрятать под подушку

Голубые,простенькие - эти.

Горсть цветов,наверно,безымянных,

Он сорвал бездумно и небрежно:

Для чего мальчишке имена их?

Не под снегом - значит,не подснежники,

Значит,не звенят они, не пахнут,

Листьями мальчишку не погладят...

Он не знал, что дома дружно ахнут,

На него, растерянного, глядя...

Он не знал,что дома,как шальные,

Прямо к потолку его подбросят,

Что ему простят все-все вины его,

Где он был,что делал он, - не спросят.

"Наш родной,любимый!Наш упрямый!"

...Две шинели брошены на стулья.

Руки папы.Губы,голос мамы!

Кончилась война.Они вернулись!

И у этой неизбывной ласки

Быть в долгу мальчишка не захочет:

Он подаст цветы - не без опаски...

"Господи,подснежники...

сыночек!"

Татьяна,со скорбным Днём Победы Вас и всех заходящих..
Николай Осадчук (Енакиево, ДНР)

Батькина шинель.

В сорок пятом, в желтом сентябре
Через бурьяны и ковыли
Прихромал солдат к нам на заре
И поставил в угол костыли.

Отводил глаза, молчал, вздыхал,
Постную баланду долго ел,
А потом достал из вещмешка
Серую отцовскую шинель.

- Не корите, детки, за багаж...
Ты, хозяйка, пореви, не грех...
Так случилось, что родитель ваш
Пал в бою за город Кенигсберг...-

Помню, мама спрятала лицо
В серый ворс казенного сукна,
Выбежала с воплем на крыльцо,
Белая, как белая стена.

Помню, как солдат ей подвывал,
Говорил, что очень жаль дружка...
Выгорела сорная трава,
Выросла беда до потолка.

И тогда угомонилась мать,
Положила три перста на лоб,
Сунула солдату хлеба шмат,
А шинель закрыла в гардероб.

С той поры минуло много лет
Улетели волосы, как дым,
Но осталась память-горький след
Между мною и отцом моим.

Если я зарвусь, сорвусь с петель,
Ты меня не милуй, осади,
Серая солдатская шинель
С дырочкой от пули на груди...

Пастернак Б.Л.
Летний день

У нас весною до зари
Костры на огороде, -
Языческие алтари
На пире плодородья.

Перегорает целина
И парит спозаранку,
И вся земля раскалена,
Как жаркая лежанка.

Я за работой земляной
С себя рубашку скину,
И в спину мне ударит зной
И обожжет, как глину.

Я стану, где сильней припек,
И там, глаза зажмуря,
Покроюсь с головы до ног
Горшечною глазурью.

А ночь войдет в мой мезонин
И, высунувшись в сени,
Меня наполнит, как кувшин,
водою и сиренью.

Она отмоет верхний слой
С похолодевших стенок
И даст какой-нибудь одной
Из здешних уроженок.

И распустившийся побег
Потянется к свободе,
Устраиваясь на ночлег
На крашеном комоде.

Смеющимся ныне
Наталья Шевченко


Никто не смеётся над Богом в больнице...
Никто не смеётся над Ним на войне,
Там вера в сердцах начинает искриться,
И чаще молитвы звучат в тишине.

Никто не смеется над Ним при пожаре,
И всем не до смеха, когда идет смерч,
При голоде и при подземном ударе,
Насмешки проходят, меняется речь...

Слетает с лица вдруг надменная маска,
Когда самолет начинает трясти...
Никто не заявит, что Бог- это сказка,
Преступника встретив на узком пути...

Никто не воскликнет, что вера- для глупых,
Услышав смертельный диагноз врача ...
И с пеной у рта, спорить мало кто будет,
Когда встретит взгляд своего палача...

Издёвки, плевки и глупые шутки
Теряют свою актуальность, когда
Ты вдруг понимаешь, что нет и минутки-
Призвать в Свою жизнь Иисуса Христа...

Машина на скорости... Ты на дороге...
Вот резкий обрыв... Вот об камень висок...
Вот - пуля шальная, беда на пороге...
От смерти и ада, ты - на волосок...

Откуда ты знаешь, смеющийся ныне...
Что будет с тобой на развилках судьбы?
Смеяться легко, пока Бог дает силы
И терпит смиренно твои кулаки.

Смеяться легко под греховные мысли...
И под одобряющий взгляд пьяных глаз,
Но Бог всё же ждет и дыхание жизни
Тебе оставляет, даря тебе шанс...

Он рядом, молчит и милости полон.
Но может Он Имя Свое защитить-
Он лишь отойдёт... и тогда своим словом
Ты можешь себя навсегда погубить.

апрель, 2013