Поэтическая страничка .

На сайте ВГД собираются люди, увлеченные генеалогией, историей, геральдикой и т.д. Здесь вы найдете собеседников, экспертов, умелых помощников в поисках предков и родственников. Вам подскажут где искать документы о павших в боях и пропавших без вести, в какой архив обратиться при исследовании родословной своей семьи, помогут определить по старой фотографии принадлежность к воинским частям, ведомствам и чину. ВГД - поиск людей в прошлом, настоящем и будущем!

Ты и скрипку с собой принесла,
И заставила петь на свирели,
И, схватив за плечо, повела
Сквозь поля, голубые в апреле.
Пессимисту дала ты шлепка,
Настежь окна в домах растворила,
Подхватила в сенях старика
И плясать по дороге пустила.
Ошалев от твоей красоты,
Скряга вытащил пук ассигнаций,
И они превратились в листы
Засиявших на солнце акаций.
Бюрократы, чинуши, попы,
Столяры, маляры, стеклодувы,
Как птенцы из своей скорлупы,
Отворили на радостях клювы.
Даже те, кто по креслам сидят,
Погрузившись в чины и медали,
Улыбнулись и, как говорят,
На мгновенье счастливыми стали.
Это ты, сумасбродка весна!
Узнаю твои козни, плутовка!
Уж давно мне из окон видна
И улыбка твоя, и сноровка.
Скачет по полю жук-менестрель,
Реет бабочка, став на пуанты.
Развалившись по книгам, апрель
Нацепил васильков аксельбанты.
Он-то знает, что поле да лес -
Для меня ежедневная тема,
А весна, сумасбродка небес, -
И подружка моя, и поэма.

Весенний ливень, ливень ранний
Сергей Соловьёв

Весенний ливень, ливень ранний
Над парком шумно пролился,
И воздух стал благоуханней,
И освеженней древеса.

Какая нега в ветке каждой!
Как все до малого стебля,
О, как одной любовной жаждой
Трепещут люди и земля.

Как дев, горящих, но несмелых,
Сжимают юноши сильней
На влажном мху, между дебелых
Дождем намоченных корней.

Готов я верить в самом деле,
Вдыхая влагу и апрель,
Что первый раз меж трав и елей
Я вывелся, как этот шмель.

В лучах со скудною травою
Брожу, болтаю сам с собой,
Топча желтеющую хвою,
Целуя воздух голубой.

Но тень длинней, в саду свежее,
Сквозь ели розовеет луч,
И, потупляясь и краснея,
Ты мне дверной вручаешь ключ.

file.php?fid=229240&key=1547015350

Гиацинтами пахло в столовой,
Ветчиной, куличом и мадерой,
Пахло вешнею Пасхой Христовой,
Православною русскою верой.

Пахло солнцем, оконною краской
И лимоном от женского тела,
Вдохновенно-веселою Пасхой,
Что вокруг колокольно гудела.

И у памятника Николая
Перед самой Большою Морскою,
Где была из торцов мостовая,
Просмоленною пахло доскою.

Из-за вымытых к празднику стекол,
Из-за рам без песка и без ваты
Город топал, трезвонил и цокал,
Целовался, восторгом объятый.

Было сладко для чрева и духа
Юность мчалась, цветы приколовши.
А у старцев, хотя было сухо,
Шубы, вата в ушах и галоши...

Поэтичность религии, где ты?
Где поэзии религиозность?
Все «бездельные» песни пропеты,
«Деловая» отныне серьезность...
Пусть нелепо, смешно, глуповато
Было в годы мои молодые,
Но зато было сердце объято
Тем, что свойственно только России!

Искала поэтические строки о сегодняшнем
празднике - нашла на Вашей страничке.

К любимому Северянину добавляю
любимого Бальмонта.

Вербы овеяны
Ветром нагретым,
Нежно взлелеяны
Утренним светом.

Ветви пасхальные,
Нежно-печальные,
Смотрят веселыми,
Шепчутся с пчелами.

Кладбище мирное
Млеет цветами,
Пение клирное
Льется волнами.

Светло-печальные
Песни пасхальные,
Сердцем взлелеяны,
Вечным овеяны.

file.php?fid=231840&key=915418120

NINETTA написал:

[q]
К любимому Северянину добавляю
любимого Бальмонта.
[/q]

Благодарю!

Добавлю ещё картину Маковского. Она перекликается со строчками Северянина...." Гиацинтами пахло в столовой...."

Я не знаю, что чувствуют Боги...
Владимир Русский

Мне неведомо, что происходит
В той дали, где прощают грехи...
Я не знаю, что чувствуют Боги,
Отводя грустный взгляд от Земли.

На иконах их лики печальны...
Взгляды скорби вселенской полны,
И Святую хранят они тайну,
Нас спасая от скверны и тьмы.

Я не знаю – болеют ли Боги?
И насколько их нервы крепки,
Чтоб все боли, все наши тревоги,
Наше зло нам прощать – вопреки...

Несмотря на фальшивые страсти,
Несмотря на жестокость и ложь,
На безверье, что рвёт нас на части,
На готовность продаться за грош...

Вопреки...Невзирая...С любовью...
Боги всё же ещё - верят в нас!
Причащая нас плотью и кровью,
Чтобы свет на Земле не угас!

Я не знаю... Не знаю о многом
В бесконечном пространстве Судьбы...
Но короткое, тихое – «С Богом!»
Я шепчу, чтоб сбывались мечты...

Фокина О.А. Подснежники

Рос мальчишка далеко не неженкой,

Матери,отца почти не помнил.

Помнил он пожары,толпы беженцев,

Мертвецов,которых не хоронят.

Помнил виселицу - там на площади.

При нуже умел,хоть и не вор был,

Из-под носа утащить у лошади

Ячменём наполненную торбу.

И машину бешенно летящую,

Мог догнать и намертво вцепиться

В жёсткий борт,чтоб унести на кашу

Под рубашкой пригоршни пшеницы.

Рос мальчишка дерзким и насмешливым.

С малолетства зная лишь потери,

Не терпел ни нытиков , ни вежливых

В доброе добро совсем не верил.

И не шутки ради, а сознательно

Жёг себя,угрюмо стиснув губы:

Он и солнце делал истязателем,

Наводя на кожу через лупу.

Знал,как все дружки его вихрастые,

Разрезаясь в кровь осколком банки:

Будут пятки осенью распластаны

Льдом - больней,чем нынче от стекляшки.

Приходил в порезах и царапинах,

Плакала,над ним склоняясь,бабка,

А мальчишка только зябко вздрагивал,

В камешек сжимался,но не плакал.

Рос мальчишка далеко не неженкой!

Но чего не встретишь в царстве сонном!

И приснились раз ему подснежники -

Синие бубенчики со звоном.

Будто бы бежал он к ним сугробами,

Силою неведомой влекомый,

Листьями какими-то особыми,

Запахом,до радости знакомым.

Будто,издеваясь над мальчишкой,

Бил его,царапал,жёг щиповник,

И в лицо бросали сосны шишками,

Будто бы мальчишка был разбойник.

И на снег упал он,обессиленный,

Не способный больше к обороне.

А подснежник,глазоньками синими,

Будто,как живой,мальчишку понял.

Стебельком качая над сугробами,

Сам пришёл к мальчишке близко-близко:

С листьями,как руки папы,добрыми,

С голосом забытым материнским:

"Милый,твои ножки не устали ли?

Сыт ли ты?Твои рубашки чисты ли?" -

"Мама!"

...и подснежники растаяли.

"Папа!"

...ни бубенчиков ни листьев.

Только ветер где-то хлопнул ставней,

Только бабка охнула тревожно...

С этой ночи вовсе дома стало

Удержать мальчишку невозможно:

Следом за апрельскими ветрами

Убегал за город в одиночку,

Снег в лесу раскапывал руками,

Каждую осматривая кочку.

Он искал подснежники,конечно, -

Синие бубенчики со звоном,

Чтобы пережить любовь и нежность

Наяву,как в дивном царстве сонном.

...Солнце всё светлее улыбалось,

Ручейки текли из-под ладоней.

А когда и снега не осталось:

"Нет таких цветов!" - мальчишка понял.

Жизнь мальчишке показалась горше,

И себя мальчишке стало жальче:

Слёзы покатились,как горошины,

На мальчишкин "хлеб" - сосновый пальчик...

Всё!Он больше чудесам не верит!

Он уйдёт из сладостного плена, -

Слишком велика его потеря,

Чтобы можно ей найти замену.

Только всё ж на солнечной опушке

Он,вздохнув,нарвал цветов букетик,

Чтобы дома спрятать под подушку

Голубые,простенькие - эти.

Горсть цветов,наверно,безымянных,

Он сорвал бездумно и небрежно:

Для чего мальчишке имена их?

Не под снегом - значит,не подснежники,

Значит,не звенят они, не пахнут,

Листьями мальчишку не погладят...

Он не знал, что дома дружно ахнут,

На него, растерянного, глядя...

Он не знал,что дома,как шальные,

Прямо к потолку его подбросят,

Что ему простят все-все вины его,

Где он был,что делал он, - не спросят.

"Наш родной,любимый!Наш упрямый!"

...Две шинели брошены на стулья.

Руки папы.Губы,голос мамы!

Кончилась война.Они вернулись!

И у этой неизбывной ласки

Быть в долгу мальчишка не захочет:

Он подаст цветы - не без опаски...

"Господи,подснежники...

сыночек!"

Ольга ФОКИНА

***

В цветной бумажке розовое мыло,
Ты пахнешь чем-то очень дорогим,
Ты пахнешь чем-то несказанно милым,
Но — чем же? Память, память, помоги!

Чуть уловимый запах земляники,
Едва заметный — ржи и васильков,
И аромат лесных тропинок диких,
И душный мёд некошеных лугов,

И — вместе всё... Когда такое было?
Но память вновь меня не подвела:
Ты пахнешь детством, розовое мыло!
Как позабыть об этом я смогла?

Была война. Дымы больших пожаров
Не залетали в нашу глухомань,
Но как-то в сельсовет пришёл подарок,
Пришла посылка с надписью: «Для бань».

Я материнских глаз не позабыла,
Они светились, радовались так,
Как будто дали нам не кубик мыла,
А самородок золота с кулак.

...Намытое, давно скрипело тело,
Уж мать в предбанник выносила таз,
Но открывать я долго не хотела
Зажмуренных от мыльной пены глаз.

Тогда впервые за четыре года
Запахло снова тёплым молоком,
И белым хлебом, и тягучим мёдом,
И васильками, и живым отцом.

Татьяна,со скорбным Днём Победы Вас и всех заходящих..
Николай Осадчук (Енакиево, ДНР)

Батькина шинель.

В сорок пятом, в желтом сентябре
Через бурьяны и ковыли
Прихромал солдат к нам на заре
И поставил в угол костыли.

Отводил глаза, молчал, вздыхал,
Постную баланду долго ел,
А потом достал из вещмешка
Серую отцовскую шинель.

- Не корите, детки, за багаж...
Ты, хозяйка, пореви, не грех...
Так случилось, что родитель ваш
Пал в бою за город Кенигсберг...-

Помню, мама спрятала лицо
В серый ворс казенного сукна,
Выбежала с воплем на крыльцо,
Белая, как белая стена.

Помню, как солдат ей подвывал,
Говорил, что очень жаль дружка...
Выгорела сорная трава,
Выросла беда до потолка.

И тогда угомонилась мать,
Положила три перста на лоб,
Сунула солдату хлеба шмат,
А шинель закрыла в гардероб.

С той поры минуло много лет
Улетели волосы, как дым,
Но осталась память-горький след
Между мною и отцом моим.

Если я зарвусь, сорвусь с петель,
Ты меня не милуй, осади,
Серая солдатская шинель
С дырочкой от пули на груди...

Я не была на той войне,
Друзей и близких не теряла
И годы в днях не измеряла -
Такого не досталось мне…

Я не «держала» высоту,
Я не ходила в рукопашный,
И выжив в «мясорубке» страшной,
Я не глядела в пустоту.

Я с фронта не ждала вестей
Маниакально и до дрожи…
Опасность ощущая кожей,
Я не боялась за детей.

В блокадном городе зимой
Я не везла с водою сани,
Полуживая и «на грани»,
По мёрзлой улице домой.

Я не была… не довелось…
Смогла бы? До конца не ясно…
Одно – быть косвенно причастной,
Другое – видеть смерть и злость…

Но люди есть, что всё смогли!
Стеной перед фашизмом встали,
Мир и страну нам отстояли
По пядям выжженной земли.

Поэтическая страничка .

Любимые стихи.