Сквозь призму лет

На сайте ВГД собираются люди, увлеченные генеалогией, историей, геральдикой и т.д. Здесь вы найдете собеседников, экспертов, умелых помощников в поисках предков и родственников. Вам подскажут где искать документы о павших в боях и пропавших без вести, в какой архив обратиться при исследовании родословной своей семьи, помогут определить по старой фотографии принадлежность к воинским частям, ведомствам и чину. ВГД - поиск людей в прошлом, настоящем и будущем!

Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.

Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!

Есть люди — поэмы и люди - романы,
Стихи есть и проза — лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?

Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.

Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём — лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.

Михаил Жванецкий

Я хочу тебя..Обнимать
засыпающего, уставшего,
На плече замерев дремать,
Успокаивать, целовать,
я хочу тебя настоящего.

Я хочу тебе...Рассказать
что-то детское, между нами:
Как прекрасно во сне летать,
Пенку у молока сдувать,
И листву ворошить руками.

Я хочу тобой.. Задышать.
Чтоб запомнить, чтоб надышаться,
чтоб звонка по ночам не ждать,
Чтоб в разлуке не заскучать,
Чтобы больше не расставаться.

Я хочу за тобой..
К тебе..О тебе..Для тебя...Тобою..
Сотни смыслов твоих ловлю,
Сотни таинств тебе открою.
Я тебя. Я с тобой. Люблю.

Автор: Лукьянова.

«А если..»

А если эти волны – наша жизнь?
Короткое и быстрое явленье...
Мы слышим шум, мы чувствуем их ритм,
Не понимая истинного пения...

А если этот дождь - просто вода,
Которая не знает направления?
Текущая неведомо куда,
Толкаемая только силой трения?

А если это солнце - лишь огонь?
И вовсе не тепло, а просто жжение,
Которое съедает внешний мир
И обличает истинное мнение?

А если это утро - наш конец,
А не начало нового движения?
И это просто длительный процесс
Который ускоряет постарение?

А если смысл - это глупый бред,
Наш вымысел больного воображенья?
Мы его ищем - а его тут нет,
И есть только страданья и лишенья?

А если наша правда - это ложь?
И мы, глупцы, так ищем утешенье?
И эти мысли вызывают дрожь,
Рождая столь заразные сомнения...

А если этот стих - белиберда?
И зря ты тратишь время на прочтенье?
И автор далеко в других мирах,
Пытаясь в рифмах отыскать спасения...

И вот, о чем кричу я вам, друзья..!
Нас слишком поглотило заблуждение!
Я думаю, мы все сошли с ума,
И надо отправляться на лечение!

Мы начали съедать самих себя,
Предавшись плоду своих искушений!
Лишившись разума и весело шутя,
Мы превратились в стадо потребления!

Забыв слова великого Сократа,
О том, что смысл жизни - добродетель,
Мы начали считать себя отцами,
Хотя на деле - мы грудные дети...

Я знаю, за зимой приходит лето,
Когда-нибудь случится пробужденье,
Мой стих кому-то прочитают где-то,
Оставив неплохое впечатление...

Я верю, что звезда еще взойдет,
И Чацкие составят ополчение,
Распустится мой ангельский цветок,
И дураки увидят просветление...

И всем известно - горе от ума,
И гении подверженны гонениям.
Я так пытался отыскать себя,
Но в Вас увидел своё отражение...

Евгений Сорокин

Нам жизнь посылает людей для чего-то,
Ты каждому скажешь однажды спасибо,
И тем, кто давал веский стимул для взлёта,
И тем, кто учил тебя падать красиво.

И тем, кто улыбками скрашивал серость,
И тем, кто окутывал клубами дыма,
Одни помогают в хорошее верить,
Другие для опыта необходимы.

Есть люди, готовые сбросить с обрыва,
И люди, привыкшие ставить батуты,
И все они где-то у Бога в архивах
Хранятся как письма до нужной минуты.

Нельзя отвертеться от жизненных рисков,
У ангелов слишком причудливый почерк.
И каждая встреча как будто записка,
Которую нужно читать между строчек.

Алеся Синеглазая

Уходят старые друзья
В семью, работу... Или к Богу,
И привыкаешь понемногу
Менять былое "мы" на "я".

Лишь чувство странной пустоты
Взамен приходит в день рожденья,
Когда коротким сообщеньем
Поздравит кто-то. Ну а ты

По вечерам берешь альбом,
И фото возвращает в детство
К ребятам, жившим по соседству,
Гонявшим в прятки всем двором.

Там было просто и легко
Входить в соседский дом без стука,
На горке рвать до дырок брюки,
Смеяться, спорить... Далеко

Мои старинные друзья
Теперь разбросаны по свету:
Иришка в Польше, Лешки нету...
У Машки бизнес и семья.

Но ближе нету никого
Моих друзей из детства родом,
Считает счетчик год за годом,
Но помню всех до одного.

Они уходят... Не беда,
Что так расходятся дороги,
У взрослой жизни тропок много,
Но детство - это навсегда.

Наташа Лебедева

Людей неинтересных в мире нет.
Их судьбы — как истории планет.
У каждой все особое, свое,
и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил
и с этой незаметностью дружил,
он интересен был среди людей
самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный личный мир.
Есть в мире этом самый лучший миг.
Есть в мире этом самый страшный час,
но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,
с ним умирает первый его снег,
и первый поцелуй, и первый бой…
Все это забирает он с собой.

Да, остаются книги и мосты,
машины и художников холсты,
да, многому остаться суждено,
но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных.
А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев, про друзей,
что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко

Поэтические строки, запавшие в душу