На сайте ВГД собираются люди, увлеченные генеалогией, историей, геральдикой и т.д. Здесь вы найдете собеседников, экспертов, умелых помощников в поисках предков и родственников. Вам подскажут где искать документы о павших в боях и пропавших без вести, в какой архив обратиться при исследовании родословной своей семьи, помогут определить по старой фотографии принадлежность к воинским частям, ведомствам и чину. ВГД - поиск людей в прошлом, настоящем и будущем!
В этой теме я буду помещать стихи, которые когда -то проникли в моё сердце и там остались навсегда... Конечно, я буду помещать ЗДЕСЬ, в моём Дневнике, всё по теме нашего форума. Может какие-то строчки зацепят струны и вашей ду
Веришь ли, не веришь ли, - Раньше всё, что делали, Не сравнить - с теперешним. Гвоздь - руками выкован! Храм - руками складенный! Плат - руками вытканный Из кудели пряденой. Рожь - рукою брошена Из лукошка в пахоту, - В озими - хорошая! В колосу - богатая! Стебелем-соломиной Высока, устойчива, Ветром - не наклонена! Ливнем - не подмочена! Женскими ладонями Сжата, в сноп увязана, Рожь заботу помнила, Оживляла нас она: На печи просушена, В жерновах размолота, Поспевала к ужину Кашей - с маслом-золотом! Поспевала к завтраку - Караваем! Сочнями! Превращала в храброго Хилого-непрочного. Превращала в сильного, В ловкого-умелого! ...Ладно, что вкусила я Чёрного - не белого. И сейчас, коль хлеба нет, Хоть полно пирожного, -От прилавка честно я Ухожу - порожняя.
Не от возраста усталость, не от прожитых годов - от того, что в них осталось, от неотданных долгов, от упущенного счастья, от непройденных дорог; от того, что в дни ненастья, сделать ничего не смог... и от недопонимания тех, кто дорог был тебе; от того, что все желанья слепо доверял судьбе; от того, что часто очень жил ты в жизни сгоряча, не подумав, между прочим, "правду" рубанув сплеча; от того, что обижался на других... не на себя; от того, что ошибался в тех, кто выбрал не тебя... А когда осталась малость - только памяти чуть-чуть, понимаешь, что "усталость" - это пройденный твой путь!
Знаю: будет ещё бабье лето... В разноцветьи своих сентябрин, Приоткроет кому-то секреты, Радость будет дарить без причин... Знаю: будет и солнышко в небе, И волшебная звёздность ночей... Вновь смешает судьба быль и небыль, Закружив в колесе пёстрых дней. И опять будет всё, как впервые: Прелести бабье-летних красот... Все картины, пейзажи — живые — Выбирай, что душе подойдёт! Но пока что нас радует август: Он, как вишня, на торте времён; Жаль всего две недели осталось... Но мы ярко и их проживём! Выпьем кофе, встречая рассветы, И в закаты проводим все дни... И закроем с вареньями лето, Сохранив его вкус для зимы. Ход времён не нарушить, и всё же... Август, милый, постой, не спеши: Так не хочется, чтоб ты стал прошлым! Понимаю и знаю, что жизнь!..
Бабушка выросла словно из-под земли. Не было – и вот она. Он еле успел нажать на тормоз. Мощный автомобиль, взревев, словно укрощенный хищник, остановился.
Дмитрий Викторович выскочил на улицу. На языке много чего вертелось. Он уже рот открыл, но вдруг замолчал. - Доброго здоровьичка, внучек. Торопишься куда, поди? – незнакомая бабулька бесхитростно улыбалась.
Глаза будто прозрачные голубые леденцы. Выцветший платочек с цветочками, ситцевое платьице. На ногах – галоши. Поправила натруженными руками седые волосы, еще раз улыбнулась. Улыбка была совсем детская, даже такие же беззащитно-розовые десны, как у младенцев.
Дмитрия Викторовича уважали коллеги и побаивались партнеры. Он был жесткий, бескомпромиссный, ничего не боялся. Считали, что идет по головам и чужды ему человеческие эмоции. И будь на месте бабушки кто-то другой, не миновать бы тому человеку всей глубины его гнева.
Но где-то в глубине Дмитрия Викторовича жил мальчик Митя. Обожающий свое детство и бабушку Липу. К ней мальчика на все лето привозили родители. Он спал в пологе. Просыпался, когда аромат от бабушкиных блинчиков и пирожков разносился по всему дому. Соскакивал и бежал к ней по деревянному, теплому от солнца полу. Бабушка прижимала его к себе, обнимая руками, еще в муке, которые вытирала о передник.
На столе стояла кружка с парным молоком. А потом они шли в поле. И облака проносились низко, качались васильки. На горизонте паслась коровка Бусинка. А рядом шел конь Звездочет. Вечером бабушка рассказывала сказки. И можно было выйти на крыльцо, послушать звуки ночных гостей, как она их называла. Что-то светилось в траве, кто-то шуршал.
И не было никого счастливей Мити в тот момент. Поездок к бабе Липе он всегда ждал. Его утонченная и модная мама моталась по курортам. Отец, крупный чиновник, пропадал на работе. У мальчика было все: игрушки, поездки, исполнение любых желаний. А ему хотелось поскорей в деревню к бабушке. И он не мог понять в тот день страшных слов по телефону: бабушка Липа умерла. Как это? Баба Липа не может умереть! Как без нее будут Бусинка и Звездочет? Ночные светлячки? Как без нее будет он, Митя? - Какая выдержка у мальчика! Стоит и даже не плачет! Собранный такой! – удивлялись на похоронах знакомые.
Дима попросился туда, как не отговаривали его отец и мать. Боль изнутри ломала, била, выворачивала. А внешне он стоял твердо, даже не плакал. С бабой Липой уходило все, что было ему так дорого… С тех пор изменился и его характер.
Прошли годы. И вот ему 35 лет. Он ехал в аэропорт, ждал полет по делам. Но вдруг вспомнил просьбу своего друга, егеря Сергея. - Отправь телеграмму, Дим. Это очень важно. Я сам уже не успеваю, в лес надо. Дозвониться до своих не могу. Это тетке моей. Связь у них частенько не ловит. Отправь, прошу. Только не забудь! – просил Сергей. Дмитрий Викторович ничего не забывал. Но закрутился с новым контрактом. И… почему-то забыл.
Вспомнил уже по дороге. Глянул на навигаторе. Населенный пункт с незнакомым названием. Не то город, не то поселок. Он еще успевает к самолету, время есть. Отправил телеграмму, сел за руль и помчался в аэропорт. И вот тут-то, как из-под земли и появилась та бабуля.
Она была очень похожа на его бабушку. Или ему так показалось? Все бабушки похожи друг на друга ощущением безграничного счастья и того, от чего щемит в груди и хочется улыбнуться. - Вы чего же так… Неосмотрительно вышли на дорогу. Я мог задавить вас. Тут нет перехода. А я тороплюсь, да. На самолет, - вздохнул он. - Внучек! Помоги мне, пожалуйста! – вцепившись в рукав его пиджака, попросила старушка. Дмитрий Викторович глянул в сторону машины. Кошелек был там. - Сейчас. Сколько денег нужно? – спросил он. - Денег? Каких денег? Нет, что ты, милый! Этого не надо! Помоги мне Анчоуса найти! – бабуля по-прежнему не отпускала его руку. - Анчоуса? – вскинул он бровь.
В голове тут же сложилось: пожилая женщина потеряла собаку. Но… у него нет времени ее искать. - Бабушка! Вы покричите его! Прибежит. Или к дому придет. У вас тут все рядом, никуда не денется ваш Анчоус! – Дмитрий Викторович посмотрел на часы. Время еще было. - Матрена Митрофановна меня зовут. А тебя как? – не отставала старушка. - Дмитрий Вик… Митя, - глухо произнес он. Так давно его никто не называл. Зачем он сейчас вспомнил и назвал свое детское имя? Непонятно. - Митенька… У меня так мужа звали. Митенька, помоги мне, а? Ножки не держат, так расстроилась. Анчоус-то все, что у меня осталось! Мужа схоронила давно уже. Дочка с внучкой разбились в поза то лето. Никого нет теперь. Только он! – бабушка принялась утирать слезы краешком платка.
Дмитрий Викторович снова взглянул на часы. Если он будет ехать быстро, то в принципе, время еще есть. - Садитесь в машину. Сейчас объедем улицы! У вас их не так много! Прямо пасторальная идиллия, а не место! Все зеленое, в цветах! – он помог старушке сесть в машину.
Прокатились они быстро по улицам. Только Анчоуса так и не нашли. - Спрятался, наверное. Матрена Митрофановна, послушайте, у меня самолет. Я вообще бы в ваши края не заехал, но вспомнил про телеграмму. Всем что-то срочно нужно здесь. Другу Сергею телеграмму, вам вот Анчоуса найти. Давайте сделаем так. Вы его ищите, продолжайте. А я вам свой телефон напишу, хорошо? Приеду, помогу если что. Не плачьте вы! Хотите, если не отыщите, я вам корги куплю? – предложил Дмитрий Викторович. - Какие корки? Зачем они мне? У меня свои дома есть! Сушу на печке! – всплеснула руками Матрена Митрофановна. - Нет, вы не поняли. Корги – это собачка. Как у английской королевы! Хотите? – усмехнулся молодой мужчина. - Нет, внучек. Не надо мне корки эти. Какая я королева? Мне бы Анчоуса. Окромя его никто не нужен! – бабушка продолжала доверчиво смотреть на него.
Они на улицу вышли. Раскаленным апельсиновым шаром висело в небе солнце. Пахло скошенной травой и медом. Дмитрий Викторович положил визитку бабушке в карман. И пошел к автомобилю. Краем глаза заметил, что старушка вначале бросилась за ним, потом остановилась.
Сел за руль. Ему нужно срочно на самолет. Он опоздает, а там новый контракт и деньги. Он еще успевает, если будет ехать очень-очень быстро. Перед тем, как тронуться, посмотрел в сторону бабушки. Она стояла и плакала, опустив голову. Вытирала слезы краями платочка. Встретилась с ним взглядом через открытое окно. - Храни тебя Бог, Митенька! Ты и так много времени на меня потерял! Сама поищу! Господь в помощь! – помахала ему рукой старушка.
А он сквозь это лето и солнечные блики вдруг увидел заснеженную зиму. И бабушка Липа махала ему также рукой, пока не скрылась за снежной пеленой. Больше он ее видел…
Да, у него контраст и деньги на кону. А у нее, у этой старушки что? Пустой дом без близких? Загадочно исчезнувший Анчоус, в которой сосредоточены вся жизнь и любовь? Не может он уехать. Это будет предательством. По отношению к этой старушке Матрене Митрофановне. По отношению к своей бабушке Липе…
Дмитрий Викторович вздохнул. Машина плавно тронулась, он ее в стороне поставил. Пошел по направлению к старушке, грустно подумав, что сделка уплыла. И его друзья, и знакомые не поверили бы, если бы увидели, что он творит. Но так надо. Так правильно. - Ты чего это… Не нужно ехать-то? – старушка снова схватила его с надеждой за рукав. - Теперь уже не нужно. Ну что, давайте, вашего Анчоуса искать! - Ты называй меня на «ты», внучек. Можно бабушка Матрена. Меня внучка звала «баба Матрешка». Прости, Митенька, что задержала тебя. Но я не могла иначе! – всхлипнула бабушка.
Дмитрий Викторович, повинуясь порыву, прижал ее к себе. Так они и стояли какое-то время. Шикарно одетый молодой мужчина и простая деревенская старушка, незнакомые до сегодняшнего дня. А потом долго бродили по улицам. И баба Матрена все кричала: «Анчоус». Домой к себе позвала, мол, он притомился, поди.
Домик был маленький. Внутри бедно, но чисто. Дмитрий Викторович пообещал себе мысленно бабуле помочь. Вязаная ажурная скатерть на круглом столе. Самовар и веревочка баранок. Банка с молоком. Разноцветные коврики.
На стене – фотографии. Седовласый мужчина с ямочкой на подбородке. Молодая женщина, прижимающая к себе зеленоглазую девчушку. Семья, ее семья. Рядом иконы. - Садись, Митенька. Молочка хочешь? Козьего? У меня Морошка живет. Вот от нее молочко! Пирожки вон тут, под полотенцем. С картошкой, с капусточкой. Кушай, милый. Ты что-то бледный такой мне вначале показался! – погладила его по светлым волосам бабушка Матрена.
Он улыбнулся. Впервые не дежурно, а от души. Это было тоже самое молоко, родом из детства. И пирожки такие же, как у бабы Липы. Он перестал есть выпечку где-либо. С тех пор, как не стало бабушки. Потому что все казалось пресным и невкусным. Пришло и долгожданное ощущение покоя. Даже спать захотелось. Ему давно не снились сны. И все время было ощущение гнать, бежать куда-то, успевать.
До этого момента Дмитрий Викторович не понимал, как сильно все-таки устал. И не хватало этих разговоров, теплых, по душам. Потому что не доверял даже тем, с кем дружил. Отец и мама его конечно, любили, как и он их. Но того тепла, что было с бабушкой, не доставало. И вот теперь оно возвращалось. - Баба Матрена, пойдемте дальше искать пропажу вашу! – Дмитрий Викторович поднялся.
Странно, но в доме и на крохотной кухоньке он не увидел собачьих мисок. Но решил, что из-за хорошей погоды вышеупомянутый Анчоус мог заниматься перекусами во дворе. На одной из улиц им повстречалась дородная дама в красном платье с розами. С любопытством зыркнула в их сторону и остановилась: - Здорово, Митрофановна. Слушай, ко мне тут опять сын приехал, да внучата, как хорошо то!
Дальше полился поток информации про неведомого сына и внучат. Баба Матрена кивала. Дмитрий Викторович стоял рядом. Пиджак он оставил в доме. Темно-синие брюки, белая рубашка. Соседка, выдав новости, еще раз взглянула на него и не удержалась: - А это… Кто это с тобой, а? Митрофановна? Баба Матрена молчала. И чей-то голос, в котором он узнал свой собственный, вдруг произнес: - Я внук. Митя. Будем знакомы! Соседка охала и ахала, даже чуть сумки не уронила и устремилась куда-то вниз по улице, остановив случайную прохожую и отчаянно жестикулируя в их сторону. Баба Матрена робко улыбнулась и погладила Дмитрия Викторовича по руке.
Так они и шли. Старушка и бизнесмен. Вдруг из-за поворота выбежал гусь. Он размахивал крыльями, гогоча. Старушка охнула и кинулась к нему навстречу. Птица обнимала бабу Матрену, норовя положить голову ей на плечо. - Митенька! Иди сюда! Нашелся, слава Богу! Митенька, вот он! Анчоус мой! – приговаривала старушка.
Дмитрий Викторович рассмеялся. Нет, этого не может быть! Гусь! А собственно, с чего он решил, что Анчоус – собака? - Умница он у меня такой! Гусенком еще так привязался, что верный дружок стал! По пятам ходит. Гуси и людей запоминают, и дорогу без труда найдут. Оттого и перепугалась я, когда он пропал сегодня. Никогда и никуда не уходил! А дом он знаешь, как охраняет! Не хуже собаки! А назвала его так, что он анчоусы любит, неизвестно почему. Все удивляются. Гуси же травку щиплют. А этот вот особенный. Схватит анчоус и бежать. То ли ест, то ли прячет куда, – радостно делилась впечатлениями бабушка Матрена.
К дому бабушки Матрены они втроем шли. Важно ковылял впереди Анчоус.
Свой телефон Дмитрий Викторович в пиджаке оставил. Взял в руки. 70 пропущенных звонков от мамы. Что-то случилось? Он не успел набрать ее номер, как сотовый ожил. - Кто это? Сынок! Дима! Сыночек! Где? Как? Дима, это правда ты, родной? – плакала мать. Он никогда не замечал у нее таких эмоций и пробовал что-то сказать. Но в ответ слышались лишь рыдания. Наконец раздался какой-то звук и в трубке послышался дрожащий голос отца. - Дима! Димочка! Сыночек! Как же так? Где ты, сынок? – и отец заплакал тоже. - Папа! Да что случилось? У вас что-то? С мамой? Папа, не молчи! – крикнул он. - Самолет… Самолет упал, Дима. Тот, на котором ты лететь должен был. Мы думали, ты погиб, мама упала сразу… Как? Где ты, сынок? Мы выезжаем. Дима, это же чудо, что ты жив! – отец и мать, вырывая друг у друга телефон, говорили одновременно.
Ему внезапно стало трудно дышать. Расстегнул верхние пуговицы. Вышел на крыльцо. На скамеечке перед домом, протягивая ему горсть ягод, сидела бабушка Матрена. Важно обходил свои владения гусь Анчоус.
- Папа, я у бабушки. Нет, не в бреду я. Не волнуйся! Вы приезжайте с мамой сюда! – он не плакал с 8 лет, с того дня, как прощался с бабой Липой. Но сейчас соленые капли текли по щекам. А бабушка Матрена суетилась рядом, вытирая их платочком. - Пап, со мной все хорошо. Я вас так люблю! Знаешь, у нас теперь снова есть бабушка! Ее Матрена зовут. Я жду вас с мамой! – продолжил Дмитрий Викторович, вдруг почувствовал себя ребенком, а не идущим напролом сильным мужчиной.
И склонился перед Анчоусом, который в ответ нежно обнял его двумя крыльями, наклонив голову на плечо. Рядом крестилась бабушка Матрена…
Пробежали летние денечки, На пороге осень в дверь стучит. Стало небо синим, день короче, Увядает лист, сентябрь спешит... Что нам принесет старушка осень? Каковы гостинцы у нее? Примем молча, ничего не спросим. Сесть предложим, чаем угостим. Старость ведь не резвая девчонка… Старость - это мудрость, тихий шаг... Взгляд усталый... В общем, это - осень... Это - гость. .. гостям всегда ты рад. Мы ее согреем всем, чем можем. И сполна вниманьем наделим… Чтоб не «изгалялось» одиночество, Словом теплым душу ободрим!
Я боюсь сентябрей, – Сентябрями острей Ощущенье прошедшего лета: Не успела того, Не успела сего, А береза уж полураздета.
Постою на лугу, Погляжу на реку, Все на месте, а сердце не радо. Перед полем в долгу, Перед лесом в долгу, А опять уезжать уже надо.
Ввечеру ль, поутру Кое-как соберу Не одеванной ворох одежи: Полезай в чемодан, Сарафан-раздуван И купальник некупанный тоже.
Я боюсь осеней: Осенями ясней Ощущение новой потери От остывшей печи, Отсыревших лучин, От захлопнутой наглухо двери. 1985
Поэт Ольга Фокина- род. 2 сентября 1937 года) — советская и русская поэтесса, лауреат Государственной премии РСФСР имени М. Горького (1976), Большой литературной премии России (2007). Почётный гражданин города Вологды (2013)
