Стихи берущие за душу

Простите, в связи с тематикой форума нет ли стихов о предках однодворцах?священнослужителях ? Крестьянах? Учителях?

Родовое дерево

У тебя есть мама, папа. До чего же хорошо!
Ведь они тебе помогут, чтобы ни произошло.
А у мамы с папой тоже есть родители, ведь так?
Это - бабушки и деды, и без них нельзя никак.

Все Любовь тебе даруют,
Утешают и целуют.
Обнимают, объясняют,
Все добра тебе желают.

Но ведь был когда-то тот,
От кого пошёл твой род?
Древний предок, прародитель,
Твой учитель и хранитель.

Предок любит тебя тоже.
И хотя обнять не может,
Но Любовью наполняет
И незримо направляет.

Предков выстроился ряд.
Это - корни, говорят.
Ты их всех соединил.
Для потомков сохранил.

А когда родятся детки,
К солнцу вытянутся ветки.
Ты же - центр, от тебя
Вверх и вниз идёт семья.

Что же вышло, что такое?
Вышло - дерево большое.
Дерево-то не простое,
И зовётся РОДОВОЕ!

Постарайся, чтоб оно
Сильным вырасти смогло.
Чтобы корни крепки были,
Чтобы веточки дружили.

Чтоб плоды на нём созрели,
Чтобы птицы песни пели.
Сам Творец чтоб любовался,
Славным древом восхищался.

Всё в твоих руках. Твори!
Предков поблагодари!
Ты ведь не один с судьбой.
Весь твой род - всегда с тобой.

Елена Понкратова

В войне нет благ, увы, ни для кого!
В войне любой и мир не будет сладок!
Мир строят, а не бьются за него,
И эта главная из всех загадок.

Ведь нужен мир, но не любой ценой!
Всем нужно счастье, дружба и забота!
Всем нужен относительный покой,
Любовь, свой дом, любимая работа!

В любой войне никто не победит,
Любой да что-то проиграет всё же,
Мы можем в чём-то даже уступить,
Но в главном всё же уступить не сможем.

Ирина Расшивалова

Раз приходит отец – вечерком, с трудового ристанья,
Покрутил моё ухо и чуть посвистал «Ермака».
«Ты слыхал, удалец? Получил я сегодня заданье –
Завтра храм разгружать. Пресвятых раскулачим слегка».

«А что будет потом?» – «А потом-то кратки уже сборы:
С полутонны взрывчатки – и вихорь к седьмым небесам.
Заходи-ка вот завтра. Заглянешь там в Божьи каморы.
Покопаешься в книгах. Сварганю что-либо и сам».

А во мне уже юность звенела во все сухожилья
И взывала к созвездьям и к вечным скрижалям земли.
А за полем вечерним, расправив закатные крылья,
Византийское чудо сияло в багряной пыли.

Я любил эти главы, взлетавшие к высям безвестным,
И воскресные звоны, и свист неуёмных стрижей.
Этот дедовский храм, украшавший всю нашу окрестность
И всю нашу юдоль освящавший короной своей!

Пусть не чтил я святых и, на церковь взглянув, не крестился,
Но, когда с колокольни звала голосистая медь,
Заходил я в притвор, и смиренно в дверях становился,
И смотрел в глубину, погружённую в сумрак на треть.

Замирала душа, и дрожало свечное мерцанье,
А гремящие хоры свергали волну за волной.
И всё чудилось мне, что ступил я в предел Мирозданья
И что вечность сама возжигала огни предо мной.

Нет, не с Богом я был и не в храме стоял деревенском,
И душа замирала совсем под другим вольтажом.
Эти вещие гимны, летящие к высям вселенским!
Это бедное сердце, омытое лучшим дождём!..

И пришёл я туда – посмотреть на иную заботу!
Не могу и теперь позабыть той печальной страды, –
Как отцовские руки срывали со стен позолоту,
Как отцовский топор оставлял на иконах следы.

Изломали алтарь, искрошили паркетные плиты,
И горчайшая пыль закрывала все окна кругом.
И стояли у стен наши скорбные тётки Улиты,
Утирая слезу бумазейным своим лоскутком.

А потом я смотрел, как дрожали отцовские руки,
Как напарник его молчаливо заглатывал снедь…
Ничего я не взял, ни единой припрятанной штуки,
И смотрел по верхам, чтобы людям в глаза не смотреть.

Я любил эти своды, взлетавшие к высям безвестным,
И воскресные хоры, и гулы со всех ступеней…
Этот дедовский храм, возведённый строителем местным
И по грошику собранный в долах Отчизны моей!

И смотрел я туда, где сновало стрижиное племя,
Залетая под купол, цепляясь за каждый карниз.
И не знал я тогда, что запало горчайшее семя
В это сердце моё, что грустило у сваленных риз.

И промчатся года, и развеется сумрак незнанья,
И припомнится всё – этот храм, и топор, и стрижи, –
И про эти вот стены сложу я вот это сказанье
И высокую Песнь, что споётся у этой межи.

Пусть послухает внук – и на деда не смотрит столь криво:
Хоть и робок бывал, а любил всё же правду старик!..
Ты прости меня, Боже, за поздние эти порывы
И за этот мой горестный крик.


Николай Тряпкин

Некрасивых людей не бывает

Некрасивых людей не бывает!
Некрасивой бывает душа…
Чья-то – тело собой украшает,
Чья-то – злобой убьёт без ножа…
Красота – как обёртка конфеты…
И возможно, под нею обман…
Развернёшь, а съедобного нету…
Или будешь от сладости пьян…
А души красота не увянет
И потом, по прошествии лет,
Расцветёт, заискрится, воспрянет…
Это будет достойный ответ
Для обложек гламурных журналов,
Что учили красивыми быть…
Хоть картинок красивых немало,
Только стоит ли фантик любить?
А вокруг столько добрых созданий,
Что в душе – неземной красоты…
Вдалеке от крикливых компаний,
А в сердечке о счастье мечты…
Без души мир себя потеряет
За изменчивой модой спеша…
Некрасивых людей не бывает…
Некрасивой бывает душа…


(Автор не указан...)