Осень она не спросит...

Без заголовка

Дом мой. Скрипит калитка
Скрипкой отживших лет.
Дом мой раздет до нитки,
Дом мой, как сухоцвет.

Тронешь рукой — и пылью
Или пыльцой летит.
Весь он порос ковылю,
Весь он дождем умыт.

Только стоит упрямо,
Тянется к облакам
Старой оконной рамой.
Дом для меня — я сам.

Весь он нутром желтеет,
Весь исхудал, отцвел.
Только все так же греет
Канувший в осень дом.

Абинов Александр Михайлович. «Последние цветы»

Тогда он часто вспоминал о встрече с этой
удивительной, ни на кого не похожей
русской незнакомкой и писал ей отчаянные,
несдержанно нежные письма. Ему хотелось
снова смотреть ей в глаза, как тогда...
Когда тогда?.. Где тогда?..
Где и сколько раз успели они встретиться?
Мы не знаем. Не знаем и того, что она
писала в ответ на его письма....



Нагий. "Голуби Парижа" (Ахматова и Модильяни)

Сказал он: «За всё спасибо:
За Вашего сердца лёд,
За то, что об лёд, как рыба,
Я бьюсь уж который год.
За ласковый, за вечерний,
За дружески-нежный свет,
За то, что ожесточенья
Во мне, нелюбимом, нет».

Она поцелуем быстрым
Коснулась его волос.
«Ох, если бы высечь искру
Из сердца мне удалось…»
А он усмехнулся, в синем
Табачном плывя дыму:
«Подобное не под силу,
Я думаю, никому».

Она опустила веки,
Чтоб скрыть невесёлый взгляд…
То было в двадцатом веке.
Так было сто лет назад.

Юлия Друнина

Художник Hugh Goldwin Riviere

И ОСЕНЬ В ПЕРВЫЙ ДЕНЬ СВОЙ ШАГНУЛА ЧУТЬ НЕСМЕЛО.


Вы что-нибудь почувствовали? Вам что-нибудь приснилось?

Сердцебиенье ваше совсем не изменилось?
Ведь этой ночью лето куда-то улетело,
И осень в первый день свой шагнула чуть несмело.

Заря сегодня позже туманы разогнала
И яркий свой румянец без лета растеряла:
Теперь нежнее краски, и небо в поволоке,
И солнце в нем лучами играет на востоке.

Хочу я вам признаться: люблю я осень ранней,
В ней каждый день нам дарит свое очарованье.
Без летнего накала, страстей и ритмов жарких
Идет походкой павы в шелках янтарно-ярких.

Вы чувствуете: осень сегодня утром встала
И сентябрю на ушко мурлыча напевала,
А ветер за окошком ей подпевал чуть пьяно,
Шуршал листвой, маэстро, аккордами упрямо.

Филиппова Людмила

Сыплет дождик большие горошины,
Рвётся ветер, и даль нечиста.
Закрывается тополь взъерошенный
Серебристой изнанкой листа.

Но взгляни: сквозь отверстие облака,
Как сквозь арку из каменных плит,
В это царство тумана и морока
Первый луч, пробиваясь, летит.

Значит, даль не навек занавешена
Облаками, и, значит, не зря,
Словно девушка, вспыхнув, орешина
Засияла в конце сентября.

Вот теперь, живописец, выхватывай
Кисть за кистью, и на полотне
Золотой, как огонь, и гранатовой
Нарисуй эту девушку мне.

Нарисуй, словно деревце, зыбкую
Молодую царевну в венце
С беспокойно скользящей улыбкою
На заплаканном юном лице.

_________________ Николай Заболоцкий