День ПОБЕДЫ

Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;

Если мил тебе бедный сад
С майским цветом, с жужжаньем пчел
И под липой сто лет назад
В землю вкопанный дедом стол;
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме фашист топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И деревья в саду сломал...

Если мать тебе дорога -
Тебя выкормившая грудь,
Где давно уже нет молока,
Только можно щекой прильнуть;
Если вынести нету сил,
Чтоб фашист, к ней постоем став,
По щекам морщинистым бил,
Косы на руку намотав;
Чтобы те же руки ее,
Что несли тебя в колыбель,
Мыли гаду его белье
И стелили ему постель...

Если ты отца не забыл,
Что качал тебя на руках,
Что хорошим солдатом был
И пропал в карпатских снегах,
Что погиб за Волгу, за Дон,
За отчизны твоей судьбу;
Если ты не хочешь, чтоб он
Перевертывался в гробу,
Чтоб солдатский портрет в крестах
Взял фашист и на пол сорвал
И у матери на глазах
На лицо ему наступал...

Если ты не хочешь отдать
Ту, с которой вдвоем ходил,
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел,- так ее любил,-
Чтоб фашисты ее живьем
Взяли силой, зажав в углу,
И распяли ее втроем,
Обнаженную, на полу;
Чтоб досталось трем этим псам
В стонах, в ненависти, в крови
Все, что свято берег ты сам
Всею силой мужской любви...

Если ты фашисту с ружьем
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что родиной мы зовем,-
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
И пока его не убил,
Ты молчи о своей любви,
Край, где рос ты, и дом, где жил,
Своей родиной не зови.
Пусть фашиста убил твой брат,
Пусть фашиста убил сосед,-
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
Из чужой винтовки не мстят.
Раз фашиста убил твой брат,-
Это он, а не ты солдат.

Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,-
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!

Евгений Клячкин
Возвращение

Осенний город погрузился в дым
и горожан, как будто, размело.
Здесь не о чем и незачем двоим -
мне одному и пусто и светло.

Вот, кажется, знакомый поворот,
зачем я оказался за углом?
Скрипит калитка крашеных ворот,
и вот передо мною отчий дом.

Я, сквозь асфальт, булыжник узнаю
и дровяные склады над травой,
я поднимаюсь в комнату мою,
твоё лицо мерцает надо мной.

Ах, ради бога, просьба не вставать,
не прерывать из-за меня дела.
Скрипучая железная кровать -
я точно помню где она была.

Ну, здравствуй, мама, что там наш буфет?
Отец на фронте, в доме тишина,
и печь как лёд и хлеба тоже нет,
да-да, конечно, это всё - война.

Ты плачешь, мама: малдший сын седой,
ну, что же плакать, внучке в институт.
Лишь ты одна осталась молодой,
ну а для нас, живых - года идут.

Я помню год, и месяц, даже день,
твоё лицо, сухое как пустырь,
из нас в живых остаться мог один,
и этот выбор совершила ты.

Я должен знать, свой провожая век,
и черпая из твоего огня.
Что прожил эту жизнь как человек
и что тебе не стыдно за меня.

Вы говорите - длинный разговор,
я понимаю - вам пора ко сну.
Да-да, конечно, проходя во двор
я непременно эту дверь замкну.

Вечерний город зажигает свет,
блокадный мальчик смотрит из окна,
в моей руке любительский портрет,
и год на нём, когда была война.

[q]

ПОТРЯСАЮЩИЕ СТИХИ!!!

[/q]