СТИХИ О ВОЙНЕ

Сергей Лащёнов( на Обдноклассниках, группа "67 лет Победы". )
ОТЦОВСКИЙ ПОДАРОК.

Он печи клал... В сезон плоты гонял,
Шил сапоги, ботинки и сандалии.
Свою работу к сроку выполнял.
Его за это люди уважали.
Простым солдатом он прошёл войну.
Домой вернулся... Ранен... Но с Победой!
Спас Родину! Любимую Двину.
Четыре года дрался он за это.
Вернувшись, он не смог плоты гонять.
Но печи клал... Шил сапоги из хрома.
И сильно кашлял... Чаще на кровать
Ложиться стал, чем выходить из дома.
Однажды он, рукой держась за грудь,
Меня к себе пристроил на колени.
В глазах его печаль была и грусть...
Там боль перемешалась с сожаленьем.
Поставил на щербатую скамью
Пошитый им голубенький ботинок-
Я к вечеру другой такой сошью,
Подарочек тебе мой, Валентина...
Меня с собой он рядом усадил,
Дал в руки мягкий свежий ломоть хлеба,
И сильно кашляя, дошить спешил,
Ботиночек, голубенький, как небо.
Он бредил страшно в эту ночь опять.
Кричал, ругаясь, что патронов мало.
Махорочки просил... и, плача мать,
Ему кисет потёртый подавала.
Но только он уже не брал кисет...
А я к утру уснула на палатях...
Сквозь сон услышала-столяр-сосед
Пришёл... и женщины шептались в хате...
День новый наступил не для отца.
Он словно спал, устало руки сложив.
Я не сводила глаз с его лица,
Вдруг ставшего красивей и моложе.
Запричитали женщины кругом...
Их плач глаза мне застил паутинкой...
Я тёрла щёки мокрым кулаком,
Чтоб не упали слёзы на ботинки...
И вот уже живу я много лет
Под голубым спокойным ясным небом
И этот драгоценный мирный цвет
МОИМ ОТЦОМ ТОГДА ПОДАРЕН
МНЕ БЫЛ !!!
Валентина Ёлкина-Сборник"Пусть будет так(1995 г)

***
Как просто было раньше в День Победы:
Купить тюльпаны, белые носочки,
С утра нарисовать открытку - деду,
Поставить восклицанье в каждой строчке!
Смотреть парад по Первому каналу,
Весь день гулять, не обращать вниманья,
Как дед грустит и мается устало
До ночи, до салютного мерцанья...
Потом вздыхает: "Нас намного меньше
На встрече ветеранов в этом мае.
Один я из мужчин и трое женщин.
Так каждый год. Печально. Умираем."
И вот настал тот май - уже без деда...
Опять салют, но некого поздравить...
Я проревела целый День Победы!
Печальным праздник стал - к чему лукавить!
А первоклассник, что несет тюльпаны
К безликому, чужому монументу,
Однажды не застанет ветеранов
И не поймет торжественность момента...
Он не поймет к чему у взрослых слезы,
О чем, сквозь пафос, все ведут беседы,
К чему цитаты из военной прозы
И чем для нас был раньше ДЕНЬ ПОБЕДЫ!


***
А бабушка сушила сухари,
И понимала, что сушить не надо...
Но за ее спиной была блокада,
И бабушка сушила сухари...
И над собой посмеивалась часто:
Ведь нет войны, какое это счастье,
И хлебный рядом, прямо за углом…
Но по ночам одно ей только снилось –
Как солнце над ее землей затмилось,
И горе, не стучась, ворвалось в дом...
Блокадный ветер надрывался жутко,
И остывала в памяти «буржуйка»…
И бабушка рассказывала мне,
Как обжигала радостью Победа...
Воякой в шутку называла деда,
Который был сапером на войне...
А дед сердился: «Сушит сухари!
И складывает в наволочку белую...
Когда ж тебя сознательной я сделаю?»
А бабушка сушила сухари...
Она ушла морозною зимой...
Блокадный ветер долетел сквозь годы...
Зашлась голодным плачем непогода
Над белой и промерзшею землей...
«Под девяносто, что ни говори...
И столько пережить, и столько вынести»...
Не поднялась рука из дома вынести
Тяжелые ржаные сухари...

Мы можем о войне узнать из книжек...
Бася Брюханова
Текст

Мы можем о войне узнать из книжек,
Напрасно так торопятся года.
Но о героях, о девчонках и мальчишках,
Наверно, не узнаем никогда...
Не обо всех написаны рассказы,
Не обо всех придумано кино.
Как много кареглазых,сероглазых
За Родину в тех битвах полегло.
Они шагали в старых гимнастерках,
Которые им были велики...
А кто-то ведь учился на пятерки,
Кто рисовал, а кто писал стихи.
Их детство кончилось в том роковом июне,
Лишь ночь рассеял утренний рассвет.
Мальчишкам и девчонкам очень юным
Тогда,казалось,было больше лет...
Они сильнее стали,стали старше.
Как много неизвестных нам солдат,
Которые не шли победным маршем,
Салют не видели и праздничный парад.
Пройдя сквозь бой кровавый и разлуку,
Герой отчизны голову склонил
Лишь для того,чтоб правнуки и внуки
Узнали, что такое слово- мир...

---

Баллада о матери.
Наталья Балан

Сгорбившись на лавке, возле дома,
Одиноко женщина сидит.
На дворе все стихло после грома,
Грустно по щеке слеза бежит.

Руки загрубели от работы,
На лице морщинок всех не счесть,
Посидели кудри от заботы
И исчез из глаз привычный блеск.

Сына увела война с собою,
А у матери один был он
Но пришла повестка, что погиб героем,
Из груди раздался материнский стон.

Взгляд ее наполнился слезами,
Плавно лист упал на половик,
«Нет» твердила мать, дрожащими губами,
Чем подавишь материнский крик?

Долго плакала она в подушку,
С ней, деля и горе и тоску.
Как забыть кровиночку сынишку?
Как ей пережить свою беду?

Год прошел, второй и третий,
И закончилась кровавая война.
Знает, что его не встретит,
Только все же ждет его всегда...

Как-то вечером, когда уже стемнело,
Села мать печальная за стол.
Вдруг солдат, тихонечко, несмело,
В полумраке в комнату вошел.
Здравствуй мама, вот я и вернулся,
Ей знакомый голос прошептал.
Вздрогнула.… Сквозь слезы улыбнулась,
Только в горле, словно ком застрял.
Перед ней стоял уже не парень,
А сутулый, сгорбленный старик
И лицо застывшее как камень,
Огонек в глазах давно поник.
И обнявшись тихо, до рассвета,
Говорил об ужасах войны.
Как писал, но не было ответа,
Как боялся этой тишины.
Как земля стонала под ногами,
Бил врагов, и хоронил друзей.
И как длинными холодными ночами,
Вспоминал о матери своей.


[ Изображение на стороннем сайте: 38019101b041.jpg ]


Евгений Мартынов и София Ротару - Баллада о матери
http://video.mail.ru/mail/serv1989/3/790.html

С сайта Одноклассники. Тема группы Найти пропавших без вести во время ВОВ"

У тех, кто шагая в пламя,
не встретил тогда рассвет,
нет справок с их именами
и книжек солдатских нет.

Есть только на камне дата.
За годом пройдут года,
но в рваных своих бушлатах
встают они иногда.

И глянув слегка смущенно,
на собственный обелиск,
кладут на краю бетона
гранату и ржавый диск"...

Как честно и пронзительно!!!
****************
Эхо войны [
Александра Бондаренко] ( Слушать http://www.chitalnya.ru/work/162316/ )


Все говорят, что я — точная «копия» деда.
Хоть небольшое, но все ж утешенье родне,
Кто то дошел, дохромал, добежал до ПОБЕДЫ
Только мой дед, до сих пор на войне на войне...

Свадьбу сыграли в июне...Ах месяц медовый!
Прямо из рая — сгорел дед в аду под Москвой!
Год 41 ! он проклятый черный, и вдовий!
Скрыл почтальон, что Настене рожать не женой...

Слышала степь, как она колыбельную пела,
Кутая крошку в отцовский венчальный жакет...
Знает лишь Бог каким чудом она уцелела
Ева с младенцем — вдова 18 лет.

Серый листок похоронки запрятав подальше,
Мужа с войны все ждала, и сейчас еще ждет.
Выросла мама, отца своего не узнавши,
Выросла я. Только дед не идет, не идет...

Есть у нас в доме, обычай — святой, нерушимый:
Стол накрывая, бабуля для деда кладет.
Ложку его деревянную рядом с кувшином.
Ужин закончен... а дед не идет, не идет....

Нынче их свадьба была б — золотым — золотая!
«Где же ты, Ваня? Иль тропку домой не нашел?»
Дедов жакет обнимает невеста седая,
льнет жалейкой к нему, голося:
«не пришел! не пришел!»

Сердце — не камень... не вышла бабуля к обеду...
Косы прикрыла полвека храненной фатой...
Сжала в руке фотографию юного деда....
Встретилась с ним, не вдовой, а женой!

Эхо войны... все притихли, родные, соседи
Плачут негромко — любила вдова тишину...
Только я — мать еще одной «копии» деда
голосом деда кричу: «проклинаю войну»

Дедову ложку хранит моя дочь — непоседа.
Мимо бежит, когда дети играют в «войну»
Слушай, весь мир! Мы — две точные копии деда
Именем Деда навек проклинаем войну!!!

сл. С.Бублик
муз В.Холкин
исп. Л. Кравченко

С сейта Одноклассники, группа Красноармейская книжка

Отправила Антонина Пискунова

Исчезнувшие в море и на суше,
Мы перевоплотились в облака,
И наши неприкаянные души,
Роняя слёзы, шепчут свысока:

«Мы, без вести пропавшие солдаты,
Чьим обелиском стала неба высь,
Поймите же, совсем не виноваты,
Что потерявшись, так и не нашлись!»

Говорят, Константин Симонов со своими стихами о войне очень уж привычным стал, хрестоматийным...У других поэтов, даже не бывавших на войне, взгляд острее, образы свежее...Не знаю. В третий раз уже , наверное, перечитываю его дневники " Разные дни войны" ( 8 и 9 -й тома собрания сочинений в десяти томах, Москва. "Художественная литература" 1983 ) и не могу вспомнить , кто лучше его писал о войне. В его дневниках мало писательства. Это труд день за днем литописца, который отступал вместе с солдатом в первые месяцы войны, шел с ним по осенним и весенним хлябам разбитых дорог и бездорожья, выходил с подводниками на постановку мин у вражеских берегов, ходил с разведчиками в поиск в тыл врага -хлебнул сполна всего, что довелось пережить тем, кто был на фронте. И дневники эти, его личная летопись войны писались тогда, когда оставалось хоть какое-то время от его основной журналистской и писательской работы . Он старательно, документально записывал то что видел и слышал : разговоры солдат, диалоги в штабе, нагоняи и просто разговоры по телефону с подчиненными штабами и командирами высоких начальников... Писал он много, не заботясь о высокой художественности своих произведений. Корреспонденции, рассказы, повести, роман, стихи, пьесы для театров - война требовала репертуара о войне , о том, что происходит на фронте... Симонов всегда с сожалением говорил о том, что у него не было времени на тщательную литературную отделку своих произведений, все шло, как говорится, с колес: так требовала обстановка. При этом он писал о войне всегда честно, и это не раз отмечали фронтовики от солдата до маршала... Стихи Симонова тоже честные, репортажные. Он писал в них о том, что видел и пережил сам, ничего не придумывая. Я не стану приводить здесь известнейшее и документальное стихотворение " Ты помнишь, Алеше, дороги Смоленщины". У Симонова все так: участвовал в страшнейшем и, как он говорил, бестолковом и гибельном наступлении в Крыму, когда войска ползли чуть ли не шею в непролазной грязи по несколько десятков , сот метров в день под авиационной и артиллерийской бомбежкой врага, НАПИСАЛ СТИХИ (публикую сокращенно) :
...Мы только полчаса назад
Вернулись с рекогносцировки,
И наши сапоги висят
У печки, сохнут на веревке.
....Нам в первый день не повезло:
Дождь рухнул с неба, как назло,
Лишь только , кончивши работу,
замолкли пушки, и пехота
Пошла вперед. А через час
Среди неимоверной , страшной
Воды, увязнувший по башню,
Последний танк отстал от нас.

Есть в неудачном наступленьи
Несчастный час, когда оно
Уже остановилось, но
Войска приведены в движенье.

Еще не отменен приказ,
И он с жестоким постоянством
В непроходимое пространство,
Как маятник, толкает нас...

Все свыклись с этой мыслью:
И штаб, и мрачный генерал,
Который молча крупной рысью
Поля сраженья объезжал.

....Однообразная картина
Трех верст, что мы прошли вчера,
В грязи ревущие машины,
Рыдающие трактора.

Воронок черные болячки.
Грязь и вода, смерть и вода.
Оборванные провода
И кони в мертвых позах скачки.

На минном поле вперемежку
Тела то вверх, то вниз лицом,
Как будто смерть в орла и решку
Играла с каждым мертвецом....

Погиб его спутник и друг писатель, автор " Двенадцати стульев " и " Золотого теленка " Евгений Петров ( Катаев ) и Симонов пишет :

Неправда, друг не умирает.
Лишь рядом быть перестает.
Он кров с тобой не разделяет,
Из фляги из твоей не пьет.

В землянке , занесен метелью,
Застольной не поет с тобой
И рядом, под одной шинелью,
Не спит у печки жестяной.

Но все, что между нами было,
Все, что за вами следом шло,
С его останками в могилу
Улечься вместе не смогло...

А вот его реакция на приказ Сталина 227. Симонов пишет об этом стихотворении: " В нем не было ни слова об июльском приказе Сталина, но для меня оно было прямым и немедленным ответом на то потрясение, которое я испытал, прочитав этот приказ. Вернее, не ответом, а выходом из этого потрясения:

Опять мы отходим , товарищ,
Опять проиграли мы бой,
Кровавое солнце позора
Заходит у нас за спиной.

Мы мертвым глаза не закрыли,
Придется нам вдовам сказать,
Что мы не успели, забыли
Последнюю почесть отдать.

Не в честных солдатских могилах -
Лежат они прямо в пыли.
Но, мертвых отдав поруганью,
Зато мы - живые пришли!

Не правда ль, мы так и расскажем
Их вдовам и их матерям:
Мы бросили их на дороге,
зарыть было некогда нам...

Пусть то безымянное поле,
Где нынче пришлось нам стоять,
Вдруг станет той самой твердыней,
Которую немцам не взять.

Чтоб этот досель неизвестный
Кусок нас родившей земли
Стал местом последним. докуда
Последние немцы пришли.

Ведь только в Можайском уезде
Слыхали названье села,
Которое позже Россия
Бородином назвала.

Это длинное стихотворение, как большинство у Симонова, я сократил его... А " Открытое письмо" женщине из г. Вичуга с его заключительными строчками : " ...Не уважающие вас покойного однополчане", написанное по просьбе, по поручению офицеров полка... А " Сын артиллериста" , а про мальчишку на лафете и многое другое - все вырванное из войны, все правда о войне... А " Убей его !" , а " Если дорог тебе твой дом"...Хочу привести еще два стихотворения Симонова .

СЛАВА

За пять минут уж снегом талым
Шинель запорошилась вся.
Он на земле лежит, усталым
Движеньем руку занеся.

Он мертв.Его никто не знает.
Но мы еще на полпути,
И слава мертвых окрыляет
Тех, кто вперед решил идти.

В нас есть суровая свобода:
на слезы обрекая мать,
Бессмертье своего народа
Своею смертью покупать.

ВОЗВРАЩЕНИЕ В ГОРОД

Когда ты входишь в город свой
И женщины тебя встречают,
Над побелевшей головой
Детей высоко поднимают;

Пусть даже ты героем был,
Но не гордись - ты в день вступленья
Не благодарность заслужил
От них, только лишь прощенье.

Ты только отдал страшный долг,
Который сделал в ту годину,
Когда твой отступавший полк
Их на год отдал на чужбину.

Зачем я так сегодня многословен ? Если хотите увидеть войну глазами очевидца - читайте КОНСТАНТИНА СИМОНОВА , а не новомодных "знатоков истории войны" и прочих , забывших чьи они сыновья и внуки, умников....