«Мне не Пушкина жалко. А людей, которые живут без него"

На сайте ВГД собираются люди, увлеченные генеалогией, историей, геральдикой и т.д. Здесь вы найдете собеседников, экспертов, умелых помощников в поисках предков и родственников. Вам подскажут где искать документы о павших в боях и пропавших без вести, в какой архив обратиться при исследовании родословной своей семьи, помогут определить по старой фотографии принадлежность к воинским частям, ведомствам и чину. ВГД - поиск людей в прошлом, настоящем и будущем!

4nqpbxqoswopbxqoswopb86toxeatwf44nhpbxqosyopbpsosdemzwf44n9nhmtq.png

Не Позабыть бы нам одно:
Что слово может всё на свете,
Когда Божественно оно.

«ДОРОЖНЫЕ ЖАЛОБЫ»
Долго ль мне гулять на свете
То в коляске, то верхом,
То в кибитке, то в карете,
То в телеге, то пешком?

Не в наследственной берлоге,
Не средь отческих могил,
На большой мне, знать, дороге
Умереть господь судил,

На каменьях под копытом,
На горе под колесом,
Иль во рву, водой размытом,
Под разобранным мостом.

Иль чума меня подцепит,
Иль мороз окостенит,
Иль мне в лоб шлагбаум влепит
Непроворный инвалид.

Иль в лесу под нож злодею
Попадуся в стороне,
Иль со скуки околею
Где-нибудь в карантине.

Долго ль мне в тоске голодной
Пост невольный соблюдать
И телятиной холодной
Трюфли Яра поминать?

То ли дело быть на месте,
По Мясницкой разъезжать,
О деревне, о невесте
На досуге помышлять!

То ли дело рюмка рома,
Ночью сон, поутру чай;
То ли дело, братцы, дома!..
Ну, пошел же, погоняй!..
1829 А.Пушкин
Худ. Андрей Репников

Пора, мой друг, пора!…

Пора, мой друг, пора! покоя сердце просит —
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоем
Предполагаем жить… И глядь — как раз — умрем.
На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля —
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальнюю трудов и чистых нег.

1834 г.

Александр Пушкин

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

1830

Спасибо дорогая Валерия!

А. С. Пушкин... Дар Поэзии и Чудо любви... Эссе

Валери Вашест

... 6 июня, в 1799 году от рождества Христова родился Александр Сергеевич Пушкин…
Классик всемирной Литературы... «Светоч русской поэзии»… Гений… Великий поэт…
Нет, нет… Не так!…
Ведь подобные слова более приличествовали бы дню смерти поэта, траурным речам. Да и недавно мы произносили уже эти слова вслед за плачущей февральской вьюгой…

Скажите...
Да и как и откуда бы знали, КТО родился тогда под сияющим звёздным знаком Близнецов?
А сейчас, этим летним днём под высоким небом, я не хочу читать и слышать всех этих высокопарных слов… Я не верю им всё равно.
… Ведь только Провидению возможно знать... и помнить... А нам - лишь чувствовать сердцем, что же произошло в тот день, благословляемый посвященными.

... 6 июня в начале эры… от рождества… Александра Пушкина, в непрожитом ещё, но уже в сбывшемся году - родился ребёнок, мальчик.

... Откуда могли знать обычные те люди, КТО же появился на белый свет?! Ведь дети в столь своеобразной и сумбурного склада семье Пушкиных, рождались так часто… Вот и этого ребёнка обыденно искупали, промыли глазки, завернули в шёлковое одеяльце, в срок окрестили… Порадовались прибавлению в семействе (порадовались ли?), да и отдали няне до времени.

... И лишь нянюшка, укачивая младенца светлой ночью, подивилась, да тайно поохала: как же случилось, что у новорождённого неожиданно взрослые и печальные глаза, глубокие и мудрые? К листопаду, кружащемуся по Немецкой слободке, забавный пушок на маленькой голове малыша потемнел. Матери, случайно это заметившей, стало понятно, что ребёнок получил в наследство от прадеда своего тёмные жёсткие кудри. Пошёл, значит, в смуглого юношу из загадочной страны знойной, что потерялся сиротою на всю одинокую жизнь в холодной и жестокой России. А значит, своевольность и озорной нрав тоже от него перейдут, что совсем не comme il faut.
... Мать торопливо повелела няне воспитывать ребёнка в строгости и не выпускать из детской при важных гостях. Да и забыла про него… Так и рос мальчик в одиночестве, нелюбимым никем, кроме своей нянюшки ... И музы Поэзии.

... О дне смерти Александра Сергеевича Пушкина современники поэта знают многое. О последних днях жизни, минутах и даже секундах, жестах и словах. Друзья, враги, завистники и холодные наблюдатели… Некоторые даже сумели тогда «прочесть» мысли уходящего в небытие страдающего человека...
Ещё в то время они между собою спорили и оспаривали «права на «приближённость». Да и теперь отставшие потомки, «поэтические наследники» и критики, историки и «пушкиноведы» тем же занимаются, любуясь собою.
... Рассказано и написано о смерти Пушкина так много и подробно, выплакано так горько, вспоминается так печально.

Но, как выяснилось…
Любопытным современникам, а значит и любознательным потомкам, не известно время рождения будущего Поэта.
... Вы согласны, что когда ребёнок рождается, то никто и не может узнать заранее, КЕМ станет это дитя? Наверное, только фея Посвящения, незримо присутствовавшая у колыбели? Но кто же знает, добры ли были слетевшиеся туда феи или … недобры? Неизвестно никому.
Но, Муза поэзии с волшебной лирой была там…

Я иногда думаю…
Может и хорошо, что никто не знает Будущего своего? Только бессмертная душа человека, явившаяся в мир земной. Душа, сохранившая свободу выбора путей своих. И знающая предназначение своё в мире людей. В мире незнакомом и холодном, как снежные вихри зимние, что рыдают над избранными...
Скорбно плачет февральская вьюга ночами, хотя и знает, что настоящие Волшебники сами уходят от нас…
Нам не дано знать, отчего они уходят… куда они уходят. Нам дано только слушать и слышать, сдерживая слёзы. И напрасно вслушиваться в затихающий шёпот… и прислушиваться к шелесту исчезающих крыльев...

... В это я верю.
И хочу поделиться верою с вами в этот голубой высокий день июня. В начале того лета также пели соловьи… так же нежно и светло, как поют и сейчас под нашими окнами…

... Я счастлива тем, что родились у меня два сына. Зимою и весною. В ледяном декабре и в зелёном мае.. А однажды, напевая над кроваткой младшего сына добрую колыбельную... поэму-песню Пушкина «Руслан и Людмила», я будто увидела…
Увидела, что же происходило в тот первый солнечный день от рождества Пушкина.
А происходило чудо, подвластное лишь Провидению.
Слава богу, что никто не догадался тогда об этом! И гений Пушкина… смог выжить. Вольным и гордым.
Он жил так отчаянно мало… Лишь дарованный миг, такой же краткий, как и синяя Вечность. Нет-нет, почему - жил? Он живёт в бесконечности Вселенной света. Любовью и Нежностью... Честью и Благородством... Волшебными Сказками и святым Долгом.

... Боже, как стыдно мне за тех, кто через двести лет от рождества Александра Пушкина… За тех, кто позволяет себе фамильярность и панибратство, пытаясь так нелепо и странно приблизить к себе - Александра Сергеевича... Я бы ещё поняла, если бы они делали попытки приблизить себя - к НЕМУ. Хотя, это им вряд ли удалось бы!
Но, они всё пишут, говорят, кликушествуют, выкрикивают даже, чтобы другие (такие же) услышали…
Многие из нас и читали и видели подобное: «Дорогой Александр»… «Ты – наш!»… «Милый Саша»… «Я тебя люблю»... «Мы тебя помним!»…
Ещё и такое кощунство встречается: «Ты, Александр - в моём сердце!»
Но кто же, кто?!... обладает таким сердцем, чтобы в нём поместилась бесконечная вселенная Пушкина?

Да как же можно к нему, единственному во Вселенной гению Поэзии, да на «ты»?! Отвергая культуру и нравственные законы народа нашего. Как можно так? Почему осмелились?!

... Но ведь стыдно же всем нам, сохранившим в себе живые души?
Стыдно за тех, кто разрешает себе поступки, которых не принимал и отторгал Поэт. До боли в сердце, до безрассудства чести, до ярости рассудка, до невозможности дышать и даже жить…
... Боже, как больно за этого гордого человека, ушедшего так рано, вставшего под дуэльный чёрного серебра пистолет, чтобы только избежать унижения амикошонством и светской клеветой.

Смотрите…
Как странно и отчаянно легли руны Судьбы его.
«Самый-самый… русский поэт» - родился в Немецкой слободе. Правнуком африканского одинокого сироты… А палачом для убийства Пушкина - был назначен заграничный щёголь, так никогда и осознавший столь страшного греха своего.

Зато. Дом, где родился Пушкин, стоял рядом с Богоявленской церковью. В православии день Богоявления - это праздник Крещения, день Просвещения и праздник Светов. Божественная благодать явила дары свои смуглому хрупкому ребёнку: мир нежности и поэзии, мудрость и благородство, способность страдать и понимать, любить и прощать.

Зато. Последнее пристанище, место успокоения Поэта - у алтаря Святогорского монастыря, где светятся и поныне чудотворные иконы Божьей Матери, освятившие чудо рождения Поэта.
Замкнулся жизни круг…. Заря последняя угасла.
Но...…
Надеюсь, что вас, как и меня поразил тот факт, терпеливо найденный и нетерпеливо кем-то обозначенный: в настоящее время живут нашими современниками - примерно 200 потомков Александра Сергеевича Пушкина.
И ни один из них…
Ни один, представьте! Ни один - не обладает поэтическим даром.
Отчего же?!
... Может, этот святой дар был отнят у них самой Судьбой?
За грех непонимания Поэта женою его Натали, «ангелом светлым»?
Но может, это плата за равнодушие детей его? За холодное светское любопытство современников Пушкина? Возможно, что за праздный интерес и стыдную фамильярность некоторых наших современников, славословящих А.С. Пушкина?

... День Богоявления у католиков, это день, когда освящённым мелом Судьба пишет святые Руны на ладошках родившихся детей «Да благословит тебя Господь!»
Возьмите бережно в руки ладони вашего ребёнка. Всмотритесь…
Там светится изысканной вязью: «Да благословит Господь любовью».

Наши души живут в едином небесном Доме Света и Добра.
«Да благословит Господь этот Дом! Любовью и поэзией».

В космосе, между звёздами идет неслышный людям
Разговор о Вечности и о Любви.
Благословен поэт, способный эту песню уловить...

Поэт благословен Богами, не людьми иными,
Которые глухи и спят ночами...
И столько лет прожил Поэт, пока он слышал звёзды.

© Copyright: Валери Вашест, 2008

"Он живёт в бесконечности Вселенной света. Любовью и Нежностью... Честью и Благородством... Волшебными Сказками и святым Долгом."

Акварель. 2023. Марина Фазанова.

"Три дня купеческая дочь
Наташа пропадала;
Она на двор на третью ночь
Без памяти вбежала".
А. С. Пушкин «Жених»

КАК ОТМЕЧАЛИ И ЧТО ДЕЛАЛИ В НОВЫЙ ГОД КЛАССИКИ

Александр Пушкин
- Няня, а моя кружка там цела ещё?
Александр Пушкин всегда отмечал наступление нового года в компании друзей и близких.
Шампанское искрилось в бокалах непрестанно, на столе были самые изысканные сладости
и закуски. Надо сказать, что во времена Пушкина (до 1917 года) 25 декабря отмечалось
Рождество Христово. Это было невероятное время маскарадов, гаданий и уличных песнопений.
А вот 1837 год Пушкин встретил в тоске и печали. Многие видевшие его в это время говорили,
что он был мрачен как никогда. Все эти переживания подпитывались недавней кончиной его матери
(март 1836) и постоянные распри с Дантесом, которые довели его до отчаянья. В новый год Пушкин
загадал только одно: «чтобы всё было хорошо». Но его мечтам было не суждено сбыться. О событиях,
предшествующих дуэли на «черной речке», историки спорят до сих пор.

Какая ночь! Мороз трескучий...

Какая ночь! Мороз трескучий,
На небе ни единой тучи;
Как шитый полог, синий свод
Пестреет частыми звездами.
В домах все темно. У ворот
Затворы с тяжкими замками.
Везде покоится народ;
Утих и шум, и крик торговый;
Лишь только лает страж дворовый
Да цепью звонкою гремит.

И вся Москва покойно спит,
Забыв волнение боязни.
А площадь в сумраке ночном
Стоит, полна вчерашней казни.
Мучений свежий след кругом:
Где труп, разрубленный с размаха,
Где столп, где вилы; там котлы,
Остывшей полные смолы;
Здесь опрокинутая плаха;
Торчат железные зубцы,
С костями груды пепла тлеют,
На кольях, скорчась, мертвецы
Оцепенелые чернеют...
Недавно кровь со всех сторон
Струею тощей снег багрила,
И подымался томный стон,
Но смерть коснулась к ним, как сон,
Свою добычу захватила.
Кто там? Чей конь во весь опор
По грозной площади несется?
Чей свист, чей громкий разговор
Во мраке ночи раздается?
Кто сей?- Кромешник удалой.
Спешит, летит он на свиданье,
В его груди кипит желанье.
Он говорит: "Мой конь лихой,
Мой верный конь! лети стрелой!
Скорей, скорей!.." Но конь ретивый
Вдруг размахнул плетеной гривой
И стал. Во мгле между столпов
На перекладине дубовой
Качался труп. Ездок суровый
Под ним промчаться был готов,
Но борзый конь под плетью бьется,
Храпит, и фыркает, и рвется
Назад. "Куда? мой конь лихой!
Чего боишься? Что с тобой?
Не мы ли здесь вчера скакали,
Не мы ли яростно топтали,
Усердной местию горя,
Лихих изменников царя?
Не их ли кровию омыты
Твои булатные копыты!
Теперь ужель их не узнал?
Мой борзый конь, мой конь удалый,
Несись, лети!.." И конь усталый
В столбы под трупом проскакал.

Александр Пушкин Сергеевич

Зима. Что делать нам в деревне? Я встречаю
Слугу, несущего мне утром чашку чаю,
Вопросами: тепло ль? утихла ли метель?
Пороша есть иль нет? и можно ли постель
Покинуть для седла, иль лучше до обеда
Возиться с старыми журналами соседа?
Пороша. Мы встаем, и тотчас на коня,
И рысью по полю при первом свете дня;
Арапники в руках, собаки вслед за нами;
Глядим на бледный снег прилежными глазами;
Кружимся, рыскаем и поздней уж порой,
Двух зайцев протравив, являемся домой.
Куда как весело! Вот вечер: вьюга воет;
Свеча темно горит; стесняясь, сердце ноет;
По капле, медленно глотаю скуки яд.
Читать хочу; глаза над буквами скользят,
А мысли далеко… Я книгу закрываю;
Беру перо, сижу; насильно вырываю
У музы дремлющей несвязные слова.
Ко звуку звук нейдет… Теряю все права
Над рифмой, над моей прислужницею странной:
Стих вяло тянется, холодный и туманный.
Усталый, с лирою я прекращаю спор,
Иду в гостиную; там слышу разговор
О близких выборах, о сахарном заводе;
Хозяйка хмурится в подобие погоде,
Стальными спицами проворно шевеля,
Иль про червонного гадает короля.
Тоска! Так день за днем идет в уединенье!
Но если под вечер в печальное селенье,
Когда за шашками сижу я в уголке,
Приедет издали в кибитке иль возке
Нежданная семья: старушка, две девицы
(Две белокурые, две стройные сестрицы), —
Как оживляется глухая сторона!
Как жизнь, о боже мой, становится полна!
Сначала косвенно-внимательные взоры,
Потом слов несколько, потом и разговоры,
А там и дружный смех, и песни вечерком,
И вальсы резвые, и шепот за столом,
И взоры томные, и ветреные речи,
На узкой лестнице замедленные встречи;
И дева в сумерки выходит на крыльцо:
Открыты шея, грудь, и вьюга ей в лицо!
Но бури севера не вредны русской розе.
Как жарко поцелуй пылает на морозе!
Как дева русская свежа в пыли снегов!

А.С.Пушкин.

Как быстро в поле, вкруг открытом,
Подкован вновь, мой конь бежит!
Как звонко под его копытом
Земля промёрзлая звучит!
Полезен русскому здоровью
Наш укрепительный мороз:
Ланиты, ярче вешних роз,
Играют холодом и кровью.
Печальны лес и дол завялый,
Проглянет день — и уж темно,
И, будто путник запоздалый,
Стучится буря к нам в окно...

Русская зима. С. Хананин

"У камелька". Январь.

"И мирной неги уголок

Ночь сумраком одела.

В камине гаснет огонек,

И свечка нагорела."

А.С.Пушкин

«Мне не Пушкина жалко. А людей, которые живут без него"

Золотые слова.Не представляю русскую литературу без А.С.Пушкина.