Сквозь призму лет

Любите тех, кто просто рядом,
Кто не посмеет изменить,
Кто согревает тёплым взглядом,
Кто просто помогает жить.

Важнее в жизни ведь не вид,
Обманчив часто он бывает,
Не то красиво, что блестит-
Красиво то, что согревает!

Александра Богатенко

Все мы ломались. Сейчас или в прошлом.
Всех предавали, бросали и жгли.
Всех нас меняли на цепь или брошку,
все продавались за хлеб и рубли.
В каждом из нас умирали надежды,
в каждом под ребрами - список имен,
мы – не святое, не злое, а между,
между чертями и ликом икон.

Все мы цеплялись. За близких и время.
В них ошибались и тратили зря.
Все мы пытались жить мудро по схеме,
сахар не есть (или есть втихаря).
Лучшая чашка ждала нас в серванте,
пили из старых, а эту - гостям.
Все мы копили для неких гарантий,
к черному дню и дурным новостям.

Все мы мечтали. Тайком или громко.
Все рисовали победный маршрут.
Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут.
Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад.
Всем нам знакомо, как взглядами жалят,
как, соболезнуя, тонко язвят.

Все спотыкались. Встречали преграды.
Все мы боялись споткнуться опять.
Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует еще раз начать.
Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги – всю жизнь под кровать,
только живем мы сейчас, а не вечно,
хочешь в Париж, значит, стоит слетать.

Много людей и желаний в анкете.
Много неважных и блеклых как пыль.
Многое мельком внушили соцсети, чье-то вранье и пустой кинофильм.
Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи,
то, что не может к утру «расхотеться»,
то, что, по сути, и есть наша жизнь.

Deacon

Земная жизнь, как разрешённый отпуск,
Что день, то приближение конца,
Ко многому определённый допуск,
Но путь Домой – по замыслу Творца.

Жизнь человека, длинная годами,
Подчас деяниями коротка,
БлагА, что сплетены в клубки грехами,
В короткий срок ничтожная съест тля.

Кредит на жизнь не выдают нам судьи,
Жизнь коротка, как фитилёк свечи,
Трудитесь, жертвуйте, учитесь, люди,
Чтоб заслужить в небесный рай ключи.

Ирина Христюк, 2023

Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.

Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!

Есть люди — поэмы и люди - романы,
Стихи есть и проза — лишь вам выбирать.
А может быть, вам это всё ещё рано
И лучше журнальчик пока полистать?

Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк.
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги,
С листа прочитать их не каждый бы смог.

Наш мир весь наполнен загадкой и тайной,
А жизнь в нём — лишь самый длинный урок.
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк.

Михаил Жванецкий

«А если..»


А если эти волны – наша жизнь?
Короткое и быстрое явленье...
Мы слышим шум, мы чувствуем их ритм,
Не понимая истинного пения...

А если этот дождь - просто вода,
Которая не знает направления?
Текущая неведомо куда,
Толкаемая только силой трения?

А если это солнце - лишь огонь?
И вовсе не тепло, а просто жжение,
Которое съедает внешний мир
И обличает истинное мнение?

А если это утро - наш конец,
А не начало нового движения?
И это просто длительный процесс
Который ускоряет постарение?

А если смысл - это глупый бред,
Наш вымысел больного воображенья?
Мы его ищем - а его тут нет,
И есть только страданья и лишенья?

А если наша правда - это ложь?
И мы, глупцы, так ищем утешенье?
И эти мысли вызывают дрожь,
Рождая столь заразные сомнения...

А если этот стих - белиберда?
И зря ты тратишь время на прочтенье?
И автор далеко в других мирах,
Пытаясь в рифмах отыскать спасения...

И вот, о чем кричу я вам, друзья..!
Нас слишком поглотило заблуждение!
Я думаю, мы все сошли с ума,
И надо отправляться на лечение!

Мы начали съедать самих себя,
Предавшись плоду своих искушений!
Лишившись разума и весело шутя,
Мы превратились в стадо потребления!

Забыв слова великого Сократа,
О том, что смысл жизни - добродетель,
Мы начали считать себя отцами,
Хотя на деле - мы грудные дети...

Я знаю, за зимой приходит лето,
Когда-нибудь случится пробужденье,
Мой стих кому-то прочитают где-то,
Оставив неплохое впечатление...

Я верю, что звезда еще взойдет,
И Чацкие составят ополчение,
Распустится мой ангельский цветок,
И дураки увидят просветление...

И всем известно - горе от ума,
И гении подверженны гонениям.
Я так пытался отыскать себя,
Но в Вас увидел своё отражение...

Евгений Сорокин