Сквозь призму лет

Есть люди, как будто открытые книги,
С душой нараспашку любому недугу:
Ты плачешь – они появляются мигом,
Упал – подставляют не ногу, а руку,

Скрутила печаль – утешают сердечно,
Разбиты коленки – так рядом с зелёнкой.
С такими не страшно ни в реку, ни в вечность.
Такие, с Душой, а не просто с душонкой.

Есть люди-"вулканы" – с глубокой натурой,
И дна не видать, будто смотришь в колодец.
Такие годами молчат, брови хмурят
И часто клянут ни за что безысходность.

Но если взорвутся накопленной болью,
Сжигают людей, города, даже страны.
А после безвольно, с немою мольбою
"Уснут" до поры люди-горе-вулканы.

Есть люди, как солнце, что греют лучами
Любого, кто просто окажется рядом.
Словами, руками, молчаньем, делами,
Улыбкой и тёплым, безоблачным взглядом.

Есть люди "дожди", проливаясь слезами,
То землю питают, то рушат плотины.
Пугая чернеющими небесами,
В минуту затишья готовые хлынуть.

Есть люди-"рассветы" и люди-"закаты",
Родные, как дом, а есть люди- пустышки.
Есть точки начала и есть не возврата.
Есть Люди. А есть, увы, просто людишки.

Cпacибo тeм, ктo мeня пoмнит и вaм cпacибo - ктo зaбыл.
Cпacибo тeм, кoмy нe нyжно... Ктo пoмoщи нe oцeнил.
Cпacибo, чтo глaзa oткpыли и пoкaзaли - ктo ecть ктo.
Кoмy дoвepить мoжнo дyшy - кoмy лишь cтapoe пaльтo.

Я вac ни в чeм нe yпpeкaю... Mнe нe дaнo o вac cyдить.
Я пpocтo тиxo нaблюдaю - кoгo любить... O кoм зaбыть.
Я вaм кoнeчнo пoжeлaю УДAЧИ... CЧACТЬЯ и ДOБPA.
И тoлькo вpeмя лишь пoкaжeт - гдe жизнь былa, a гдe игpa...

этот год пpовepял нa пpочноcть, пожaлуй, кaждого,
дaл нaм понять, что покa мы живы, нaм вcё по cилaм.
c нaми оcтaлиcь тe,
кто cepдцу до жути вaжeн.
и только зa это eму cтоит cкaзaть «cпacибо».

этот год поcтeпeнно подводит cвои итоги,
он был нeпpоcт, и cложноcтeй в нём нe cчecть,
поpой у нac опуcкaлиcь pуки и почву тepяли ноги,
но этот год нaучил цeнить вcё,
что у нac ecть.

Аня Захарова

Любите тех, кто просто рядом,
Кто не посмеет изменить,
Кто согревает тёплым взглядом,
Кто просто помогает жить.

Важнее в жизни ведь не вид,
Обманчив часто он бывает,
Не то красиво, что блестит-
Красиво то, что согревает!

Александра Богатенко

Все мы ломались. Сейчас или в прошлом.
Всех предавали, бросали и жгли.
Всех нас меняли на цепь или брошку,
все продавались за хлеб и рубли.
В каждом из нас умирали надежды,
в каждом под ребрами - список имен,
мы – не святое, не злое, а между,
между чертями и ликом икон.

Все мы цеплялись. За близких и время.
В них ошибались и тратили зря.
Все мы пытались жить мудро по схеме,
сахар не есть (или есть втихаря).
Лучшая чашка ждала нас в серванте,
пили из старых, а эту - гостям.
Все мы копили для неких гарантий,
к черному дню и дурным новостям.

Все мы мечтали. Тайком или громко.
Все рисовали победный маршрут.
Все убегали из дома с котомкой с хрупкой надеждой, что где-то нас ждут.
Все примеряли насмешки и жалость, если пришлось возвратиться назад.
Всем нам знакомо, как взглядами жалят,
как, соболезнуя, тонко язвят.

Все спотыкались. Встречали преграды.
Все мы боялись споткнуться опять.
Впрочем, храбрец ведь не тот, кто не падал, смел, кто рискует еще раз начать.
Можно и чашку в особенный вечер, можно и деньги – всю жизнь под кровать,
только живем мы сейчас, а не вечно,
хочешь в Париж, значит, стоит слетать.

Много людей и желаний в анкете.
Много неважных и блеклых как пыль.
Многое мельком внушили соцсети, чье-то вранье и пустой кинофильм.
Я же о том, что останется в сердце, что прорастает колосьями ржи,
то, что не может к утру «расхотеться»,
то, что, по сути, и есть наша жизнь.

Deacon