Лирика о родном крае

Малая родина

На ковёр из одуванчиков
Упаду спиною я.
Облака бегут заманчиво
И зовут с собой меня.

Хорошо в деревне старенькой
Свежим воздухом дышать.
Здесь когда то рос я, маленький,
Здесь отец мой жил и мать.

Мной тут все луга исхожены,
Все изъезжены поля.
И на свете всех дороже мне
Эта добрая земля.

Мне на ней лежать не холодно,
Я простуды не боюсь.
Только душу мне наполнила
До краёв немая грусть.

Никого опять не встретил я...
Впрочем, так теперь всегда.
Только птицы поют вечером,
Да в ручье журчит вода.

2020

Заброшенный сад

Хорошее место - наш старый, заброшенный сад,
Где буйно цветёт по весне одичавшая вишня.
Здесь птиц не заметно в листве, но их можно услышать:
По-прежнему песни звучат дни и ночи подряд.

Вот солнце закрыли, опять набежав, облака.
И сразу становится ясно, что это - не лето.
Тропинка почти заросла, но немного заметна:
Травы ещё мало, она и не так высока.

Зарос огород. Но вон там, как и раньше, видны
Те ветви у вяза, где мы на качелях качались.
От дома остался кирпичный фундамент, и чайник
Валяется ржавый, давно не видавший воды.

Уже вечереет - устало кончается день.
А яблони целы, и будут ещё плодоносить.
Я даже немного жалею, что время - не осень.
Зато ароматно как пахнет, разросшись, сирень.

2011

Комбайн

Золотистым колосом пшеница
Наклонилась, спелая, к земле.
Ей теперь никак не распрямиться,
Жатва начинается в селе.

Разбивая колос в молотилке,
От соломы отделит зерно,
Старенький комбайн, что ходит тихо
По полям уже давным давно.

Не поспеть за новыми конечно,
Ведь у них и сила есть, и мощь.
Но он всё молотит безупречно,
Если вдруг не помешает дождь.

Столько лет на чернозёмной ниве
Отработал он в жару, в пыли.
Каждый год комбайны выходили,
В поле, словно в море - корабли.

Помню я, тогда ещё мальчишка,
Через поле, на другой конец,
Прибегал, едва комбайны слышал.
На одном работал мой отец.

2011

Уходящее лето

В последние дни уходящего лета
С утра миром правят туман и дожди.
А солнце за тучами спряталось где-то,
И вряд-ли появится, так что не жди.

В саду стойкий запах антоновских яблок
Опять пробуждает во мне аппетит.
Подгнивший забор, завалившийся набок,
Ещё одну зиму навряд простоит.

Сейчас и подправим, ведь дел тут немного.
Лопату, ножовку возьму и топор.
Хотя и не будет он выглядеть новым,
Но станет понятно, что это - забор.

Сорву-ка я горсть черноплодной рябины,
Она вяжет рот, но чертовски вкусна.
Я помню, варенье как мама варила,
А ягоды я собирал ей с куста.

Босым не походишь - роса ледяная,
Морозы нагрянут того и гляди.
Добралось и лето до самого края,
Чуть-чуть лишь осталось, последние дни.

2011